Mi día favorito del año es el 23 de abril, Sant Jordi. Hace 20 años, cuando me mudé a Barcelona a vivir, me enamoré tremendamente del día del libro y la rosa, de la fábula del dragón, de cómo la ciudad sale a las calles a celebrar la literatura. Y desde entonces, siempre me escapo para celebrar el mejor día del año. Así que no sabéis la ilusión que me hace deciros que este Sant Jordi estaré firmando libritos cabañiles en Barcelona. Tenéis para elegir por la mañana o por la tarde, sin estrés y para disfrutar el paseo por Rambla Cataluña y alrededores:

Ya os contaré más detalle, pero me encantará que paséis a saludarme.

Empezamos.

Hay algo en las islas escocesas que convierte la arquitectura en acto de resistencia y en flechazo inmediato. Las islas Hébridas Interiores son territorio de viento, basalto y cielos que cambian de color en cuestión de minutos, y en ese paisaje ha sobrevivido Dun Guaidhre: una pequeña cabaña de pescadores del siglo XIX en la costa norte de Mull que llevaba décadas abandonada cuando los arquitectos Peter y Rachel Harford-Cross decidieron devolverle la vida. La cabaña había pertenecido a la familia de Peter, y la misión que les encomendaron era tan específica como difícil, hacer que fuera cómoda sin perder lo que la hacía valiosa.

La filosofía del estudio Harford-Cross Architects para este proyecto se resume en una sola frase: “tocamos tan poco como fue posible”, así donde la estructura original seguía en pie, se mantuvo. Las gruesas paredes de piedra basáltica, extraída del mismo paisaje que rodea el edificio, se reagruparon para hacerlas herméticas pero se dejaron a la vista, pintadas en blanco. Los suelos mezclan pizarra gris y roble ingenierizado; los techos quedaron abiertos hasta las vigas.

El volumen interior se conservó como un único espacio habitable dividido con sutileza: una cortina separa el dormitorio del área de estar, un panel de contrachapado de abedul define la zona de cocina, que se oculta tras una puerta plegable. Hay un baño, un altillo accesible por una escalera de madera, y una cocina-estufa de leña que es a la vez el único sistema de calefacción, cocinado y agua caliente.

El mobiliario se buscó de segunda mano, de mercadillos o de eBay, en coherencia con el espíritu de un edificio que siempre se adaptó con lo que había. Las lámparas náuticas de latón proceden de un barco mercante, conectándolo con ese mar de fondo. Desde allí, en días despejados, se divisan las Small Isles de Muck y Rùm.

La cabaña fue nominada en los Scottish Design Awards de 2023. Dun Guaidhre representa un modelo de restauración que cada vez resulta más escaso, el que mantiene la historia y parte de la idea de que lo que ya existe tiene suficiente dignidad como para no ser sustituido, sin borrar su herencia.

Piedrafita Mountain Lodge se alza a 1.400 metros de altitud en el Valle del Tena, en el Pirineo aragonés, con Peña Telera al fondo y el bosque de hayedos de El Betato a un paso. Son ocho cabañas de madera repartidas en una pradera de cuatro hectáreas, pensadas para servir de campo base tanto en invierno —Formigal y Panticosa quedan a escasos kilómetros— como en verano, cuando el valle se abre al senderismo, el descenso de barrancos y la observación de fauna. El equipo lo forman guías de montaña que asesoran sobre rutas a medida, lo que convierte el alojamiento en algo más parecido a un punto de partida que a un sitio donde simplemente dormir.

Puedes reservar aquí.

Norman Jaffe nació en Chicago en 1932 y desarrolló su carrera en los Hamptons, construyendo casas frente al Atlántico con una filosofía que sus contemporáneos admiraban. Se formó bajo la tutela de Joseph Esherick, padre intelectual de Sea Ranch (os compartí algunas casas de este proyecto aquí y aquí, pero un día hablaremos en profundidad), y trasladó esa sensibilidad a la costa este: geometrías fuertes, madera natural, luz controlada, y una relación con el paisaje que no negociaba.

Como dato curioso, os diré que rechazaba ocho de cada diez clientes potenciales, solo aceptaba el encargo si la propiedad le parecía suficientemente interesante. Jaffe es uno de esos arquitectos cuya obra resulta más legible con el tiempo que en su propio momento. Pionero en el uso de energía solar pasiva y materiales naturales cuando nadie en los Hamptons pensaba en esos términos. L

La Perlbinder House, un refugio marítimo terminado en 1970 en Sagaponack, es su obra más citada y también la más accidentada. Sandy y Stephen Perlbinder eran veinteañeros cuando le encargaron su casa frente al océano. El resultado fue lo que el propio Jaffe llamó su “dune house” definitiva: una estructura piramidal revestida de tejas de cedro, inspirada a partes iguales en las saltbox houses de Nueva Inglaterra y en las ruinas mayas de Chichén Itzá.

Pero como os decía, su historia es accidentada: en 1983 un incendio destruyó el salón. En 1998, una serie de tormentas erosionó la duna hasta dejar los cimientos en el aire. Para entonces Jaffe llevaba cinco años muerto —desapareció en 1993 durante un baño matutino en Bridgehampton, en circunstancias que nunca se esclarecieron— y los Perlbinder tuvieron que decidir si salvar la casa. La desplazaron 350 metros tierra adentro sobre vigas de acero lubricadas con jabón Ivory. Y hoy, la Perlbinder House sigue en pie y ellos siguen viviendo ahí.

Qué bonito este estudio de escritura en Greenwich, Connecticut, diseñado por Eric J. Smith Architect, es la cabaña del escritor perfecta: piedra, roble y una sala de escritura en voladizo sobre un barranco con una pared de cristal de cinco metros. Espectacular. Fue construida para un poeta retirado que necesitaba sitio para sus 1.700 volúmenes de poesía y un lugar desde el que mirar los árboles sin que nadie le interrumpiera. Una de esas cabañas que no son un capricho sino una declaración de intenciones. Aquí podéis verlo.

Puedes leer su historia en Dwell.

Esta semana, otro de esos libros con los que he vivido obsesionada durante mucho tiempo. Un verdor terrible es uno de esas lecturas que no encajan en ninguna categoría y que precisamente por eso resultan imposibles de soltar. Benjamín Labatut construye una serie de relatos que siguen la estela de los grandes descubrimientos científicos del siglo XX —la mecánica cuántica, los agujeros negros, la guerra química— y los convierte en literatura de una densidad extraña, donde lo real y lo inventado se confunden de un modo que engancha.

Edita Anagrama.

El sábado estaré a la hora del vermut en Toma3 Gijón hablando de cabañitas, y después pinchará una sesión cabañil superchula mi amiga María. Mejor plan para el sábado imposible.

Ah, y os avanzo que estaré firmando en Barcelona en Sant Jordi, mi día favorito del año, no puede hacerme más ilusión esto. En cuanto tenga detalles os cuento, que es el día más bonito del mundo!

Empezamos.

En el centro de un parque patrimonial de Zhengzhou (China), sobre una pequeña isla rodeada de agua, hay una cabaña experimental de color rojo. La Red Bridge Cabin, completada este año por Wiki World y el Advanced Architecture Lab, tiene 79 metros cuadrados y se encuentra sobre el yacimiento arqueológico de Yuanling —con más de mil años de historia—.

Para llegar a la cabaña hay que cruzar una pasarela estrecha y translúcida sobre el agua, una transición que los propios arquitectos consideran parte del proyecto. El interior —dos patios interiores, una gran claraboya, pantallas traslúcidas que convierten el paisaje en siluetas— está diseñado para que el límite entre dentro y fuera sea negociable. La luz cambia a lo largo del día, las vistas se recortan desde ventanas estratégicamente colocadas, y el espacio pequeño se vuelve poroso, casi permeable. Es la entrada número 138 de la serie Wild Home de Wiki World, una colección de viviendas experimentales a pequeña escala que llevan años cuestionando qué necesita realmente una casa para serlo.

Toda la estructura es de madera laminada encolada, con cada pieza diseñada digitalmente y prefabricada para un ensamblaje en seco. Los conectores metálicos que unen los elementos permiten que la cabaña pueda desmontarse sin dejar huella permanente en el terreno —algo que, sobre suelo de patrimonio nacional protegido, no es solo una solución técnica sino el respeto por la herencia del terreno y su historia.

A 7 kilómetros de Vidrà (Girona), por pista forestal y a 1.200 metros de altura en la Serra de Milany, hay una casa del árbol construida entre tres robles. Energía solar, agua del río, estufa de pellets en invierno y un wc seco con serrín que lo dice todo sobre el tipo de escapada que os propongo esta semana: sin artificios, con toda la atención puesta en estar conectado a la naturaleza Dos plantas, dos camas dobles, una cocina básica y mucho espacio al aire libre.

Puedes reservar en Airbnb.

Estoy revisionado Lost (Perdidos) de nuevo. Soy de las que tuvo suerte de verla en su día, esperando con ansia cada semana al siguiente capítulo, cortocircuitando con cada final de temporada y con esos plot twists que ninguna otra serie nos ha sabido dar después. Intentaré no hacer mucho spoiler, pero veinte años después, ya me entenderéis que pueda pasar.

Y claro, cómo no iba a haber una cabaña en la mejor serie del mundo. La cabaña de Jacob es una de las imágenes más icónicas de la serie. Su estructura de madera rústica en medio del bosque de la isla, construida originalmente por Horace Goodspeed —miembro de la Iniciativa Dharma— estaba pensada como refugio personal para alejarse del día a día del campamento.

Lo verdaderamente interesante es lo que ocurre después. La cabaña aparece en distintos lugares de la isla según el episodio —no está fija en ningún punto del mapa—, está rodeada de un círculo de ceniza que supuestamente mantiene alejado al Monstruo de la isla (el humo negro) y durante mucho tiempo Ben convence a todos de que en ella habita Jacob, el ser que gobierna la isla. Pero claro, en Lost nada es lo que parece: Jacob nunca estuvo en la cabaña. Vivía bajo la estatua. Quien ocupaba ese espacio, usándolo para dar órdenes a través de Ben, era su némesis, el Hombre de Negro. La cabaña era una trampa, una pantalla. El episodio Cabin Fever (T4, E11) lleva su nombre y es el que más desarrolla su historia: Locke llega a ella y encuentra a Christian Shephard —en realidad el Hombre de Negro— que le dice que debe “mover la isla”, de la misma manera que esa cabaña se mueve siempre.

A pesar de que siempre hablo de esa parte más pacífica y armónica de la cabaña, tmabién he comentado muchas veces que suelen ser el centro de las películas de terror y claro, no es de extrañar que funcione tan bien como símbolo de autoridad y misterio. Le atribuimos poder precisamente por lo que es: pequeña, está aislada, guarda secretos. Y pasa de ser ese refugio añorado para desconectar, al centro de la lucha entre el bien y el mal, al menos en esa isla perdida de Lost.

Esta semana en Instagram os he recomendado cuatro podcast que me gustan mucho y que son muy cabañiles. Los dejo por aquí también:

He estado muy obsesionada con esta lectura durante bastante tiempo. Sobre todo, después de leerlo, cuando salió, no paraba de volver a él y revisar algunos capítulos. Los extraños, de Jon Bilbao, empieza con una pareja pasando el invierno en una vieja casona familiar de la costa cantábrica, demasiado grande para dos. Luego llegan los visitantes, las luces extrañas en el cielo, la incomodidad. Es una novela breve que funciona como un thriller psicológico de interior: la casa como escenario de lo que no se dice, el encierro como revelador de lo que somos cuando nadie más nos ve.

Edita Impedimenta.

Me hace tremenda ilusión que Sara conteste el cuestionario cabañil. Muchos la conocéis, y seguro que la seguís, como Honolalab en Instagram y TikTok.

Nos conocemos hace bastante dentro de este mundo Internet y redes sociales, y es una de las personas que más admiro. Ella es periodista y está especializada en interiorismo, mobiliario, diseño. Además vive en una de las ciudades top del diseño mundial: Basel (Suiza). Ha contestado a estas preguntitas desde su pequeño refugio en un tranquilo barrio a orillas del río Rin.

¿Tu cabaña perfecta estaría en la montaña o en el mar? ¿Por qué?

Sin ser una gran apasionada de la naturaleza, creo que elegiría la playa. Soy valenciana y, aunque hace años que no me acerco mucho al mar, algunos de los momentos de mayor tranquilidad que recuerdo han sido en la playa del Saler, en Valencia. Está a diez minutos en coche de casa y cuando era pequeña íbamos casi todos los sábados de verano. Recuerdo terminar de comer y quedarme dormida al sol. Así que, aunque sea por los recuerdos, playa.

Explícame un poco cómo sería

Si imagino mi cabaña perfecta estaría forrada de madera de pino, como una gran casita de pájaros, con un muro cortina abierto al mar. Los muebles serían en tonos pastel, de hecho el sofá sería un Torio de Noah Living en azul. Del techo colgaría un móvil cromado que reflejara la luz del agua y que contraste con varias lámparas de pie de papel. Una gran alfombra cubriría parte del suelo de anidrita, perfecta para cuando vuelva con los pies mojados de la playa.
La cocina tendría un aire japonés, últimamente no pienso en otra cosa, y una balda de lado a lado sustituiría los armarios superiores. Así quedaría un espacio continuo donde exponer una vajilla de barro.
Junto al sofá habría una gran montaña de libros. No querría estanterías ni casi nada en las paredes. Solo algunos apliques que encender por la noche. Me gustaría que todo estuviera colocado de forma informal pero con intención.

¿Cuál es ese momento en el que desconectas del día y que es más ‘cabaña’ para ti?

El momento en el que más desconecto es a mediodía. Como tranquilamente con mi pareja y vuelvo a casa lista para seguir trabajando, pero me permito unos minutos en el sofá scrolleando sin pensar demasiado.
Después suelo ir a la zona más “cabaña” de mi casa, que está justo frente a la ventana. Me siento en mi puf y uso el cubre radiadores como escritorio. Desde aquí estoy escribiendo estas respuestas mientras veo a la gente pasar por la calle.

¿Qué no podría faltar nunca en tu cabaña?

Una zona de lectura.

Un libro para leer por las tardes en el porche

Cualquiera de Amelie Nothomb, puedes empezar y terminar el libro en una misma tarde. Ahora yo estoy con Golpéate el corazón.

¿Qué canción o qué grupo sonaría siempre?

Últimamente “Del río” de Ed Maverick.

¿Qué es refugio para ti?

Un lugar donde poder respirar sin presión en el pecho, sin pantallas, sin mucho ruido y con mi pareja a mi lado.

Recomiéndame una cabaña o un hotel con espíritu cabañil

No es una cabaña, pero podría serlo perfectamente: el Youth Hostel de Basilea. Está rodeado por un pequeño canal y mucha vegetación, así que tiene algo de refugio tranquilo en medio de la ciudad.

Si estás de vacaciones, te envidio. Si no, como siempre puedes desconectar del mood de Semana Santa con tu dosis cabañil. Por cierto, El Club de la Cabaña estrena perfil en Goodreads, a partir de ahora, toda la Biblioteca Walden la tendrás disponible ahí, así que si tienes un perfil, sígueme!

Empezamos.

Hay casas que parecen haberse construido en el sitio exacto donde debían estar. La de Hebron Lane, encaramada en el Beverly Glen Canyon de Los Ángeles, es una de ellas. Construida hacia 1961 y atribuida al arquitecto William “Bill” Mack —figura de culto del post-and-beam angelino, a la altura de Neutra o Pierre Koenig—, la casa lleva décadas mirando el cañón sin haber sufrido apenas transformaciones, es un trozo de historia que mira al paisaje californiano. Solo ha tenido dos propietarios en toda su historia. En un mercado donde cada casa midcentury acaba siendo “reimaginada” hasta perder el alma, eso es casi un milagro. Y sí, técnicamente no es una cabaña, pero eh, madera, paisaje, es perfecta.

Sus 203 metros cuadrados de superficie se organizan en tres plantas que siguen la ladera dando equilibrio al volumen del refugio. La madera lo envuelve todo —paredes, techos, escaleras— con esa calidez tostada que solo dan los materiales que han ido cogiendo carácter con los años. La sala principal tiene una librería empotrada, chimenea de ladrillo visto y una ventana de grandes dimensiones que deja que el entorno forme parte del interior. El arquitecto entendió que el concepto de casa en el bosque era justo esto, estar en equilibrio con él.

La cocina guarda una de las mejores sorpresas: la encimera y el salpicadero están revestidos de azulejo zellige rojo vintage, una elección que hoy parece de lo más estudiada y que en los sesenta era simplemente una idea práctica. Pero el verdadero protagonista es el solárium: un espacio acristalado donde los tragaluces se encuentran con una pared entera de ventanas y el cañón se cuela dentro como si fuera un cuadro vivo que cambia con la hora. El dormitorio principal tiene cristal en toda una pared, terraza privada y una bañera encastrada bajo un tragaluz pensada para bañarse mirando las estrellas.

La casa salió a la venta por 1.795.000 dólares y se vendió por 1.600.000. Su último propietario conocido fue Dylan Brady, de la banda de hyperpop 100 Gecs. No sé si eso dice algo sobre la casa o sobre el tipo de persona que una casa así atrae. Probablemente ambas cosas.

En el norte de Gales, al pie del Moel Famau, Kate e Iwan han construido a mano una shepherd's hut que se llama Caban Fron —que en galés vendría a ser algo así como "cabaña de la ladera"— y que tiene todas las papeletas para ser el sitio donde desconectar de verdad. Privacidad total, sin vecinos ni otros huéspedes, con suelos de roble, una cama abatible, cocina equipada y un jacuzzi de leña que te tienen encendido para cuando llegas. Por la noche, cero contaminación lumínica: estrellas y silencio. A cincuenta minutos en coche del Parque Nacional de Snowdonia y con rutas de senderismo saliendo desde la puerta. Los anfitriones viven en la granja familiar de al lado —una granja galesa del siglo XVI— y si tienes curiosidad, puedes conocer a Idris, su oveja Dartmoor, o a las dos cabras pigmeas enanas. Si no, nadie te molesta.

Puedes reservar aquí.

En el cantón de Appenzell, en el noreste de Suiza, cada 31 de diciembre y cada 13 de enero —Nochevieja según el calendario gregoriano y según el juliano, porque aquí se celebra dos veces— unos hombres se cubren la cabeza con lo que solo se puede describir como una carroza en miniatura.

Los Silvesterchläuse se dividen en tres tipos: los schöne, con tocados que recrean escenas de la vida campesina hechos a mano con una minuciosidad obsesiva; los wüeschti, con máscaras y capas de aspecto amenazante; y los Naturchläuse, cubiertos de ramas, hojas y piñas frescas, como si el bosque hubiera decidido ponerse a caminar. En grupos de seis, recorren campos y aldeas yodeleando en polifonía y haciendo sonar cencerros para ahuyentar a los malos espíritus. Llevan haciéndolo desde la Edad Media aunque nadie sabe cómo empezó esta tradición realmente, incluso en el siglo XVIII la Iglesia prohibió la tradición por pagana.

Los participantes —solo hombres y chicos— ensayan durante un mes hasta alcanzar lo que ellos llaman “fiebre de Chläus” y siguen haciéndolo toda la vida, hasta que el cuerpo no aguanta las jornadas de dieciocho horas. Antes de salir, conectan las casas del pueblo con un hilo rojo.

El director Andrew Norman Wilson acaba de dedicarle un cortometraje y me ha encantado:

Muy enamorada de este perfil, de su cabaña y de su filosofía de vida:

Henry Beston fue a Cape Cod en 1925 pensando quedarse dos semanas. Construyó una casita sobre las dunas —doce metros cuadrados, dos ventanas grandes mirando al Atlántico— y se quedó un año entero. La llamó Fo'castle, castillo de proa, porque desde dentro el océano se veía como desde la cubierta de un barco. Lo que escribió durante ese año es La casa más lejana (1928), un clásico del nature writing norteamericano y que bebe directamente de Thoreau.

Editado por Volcano Libros.

Y, de repente, ya está aquí la primavera. Cada vez siento que pasa el tiempo más rápido. Casi ni recordaba que tengo un libro escrito, qué cosas, eh, y que sigue a la venta en vuestras librerías favoritas, y que es un regalazo para cualquier ocasión. El 11 de abril estaré en Gijón tomando vermut y hablando de cabañas en Toma 3; en cuanto haya más detalles, os cuento, pero me parece un planazo primaveral en el norte la mar de majo.

En la Costiera dei Cech, a media ladera en las estribaciones de los Alpes réticos (Suiza), había un garaje pequeño en desuso. Ese es el punto de partida del proyecto que el estudio italiano act_romegialli completó en 2010, y que se llama Green Box. Ese pequeño anexo olvidado se convierte en una especie de refugio a modo de taller, invernadero y zona social para compartir los fines de semana.

La intervención es sencilla pero muy elegante y orgánica. Sobre el volumen existente se coloca una estructura ligera de perfiles metálicos galvanizados y cables de acero que actúa como soporte tridimensional para vegetación trepadora: madreselva, Polygonum, lúpulo, clemátide. La arquitectura desaparece debajo de las plantas, o mejor dicho, la arquitectura es la vegetación. El resultado es un volumen verde, casi imposible de distinguir del bosque circundante hasta que te acercas y entiendes que ahí dentro hay una cocina, una zona de herramientas y un comedor.

El interior no intenta disimular su origen ni su carácter de espacio de trabajo y placer simultáneos. Los materiales son exactamente lo que son: chapa galvanizada en la cocina, listones de alerce en el suelo, carpintería de acero sin pintar, tuberías vistas para el agua. Para mí, hay algo muy honesto en esa decisión: un espacio que no finge ser más de lo que es, pero que resulta ser bastante más de lo que aparenta.

El proyecto estuvo en la Bienal de Arquitectura de Venecia de 2014, en el Pabellón de Italia. Green Box es una forma de entender la arquitectura como una herramienta de intervención mínima sobre lo que ya existe, dejando que la naturaleza haga el trabajo pesado. El propietario, aficionado declarado a la jardinería, consiguió un refugio que cambia con las estaciones. Difícilmente se puede pedir más a un garaje reconvertido.

En los jardines de la Fondation CAB, en Saint-Paul-de-Vence, hay una cabaña de madera de 30 metros cuadrados diseñada por Jean Prouvé en 1944 que hoy funciona como alojamiento. Vaya sueño dormir en un icono de la arquitectura, ¿verdad? Prouvé la concibió como módulo de emergencia de posguerra —montaje rápido, eficiente y sostenible que respondía a las necesidades del momento—. No es casual que su presencia haya reaparecido en estos momentos en los que buscamos una habitabilidad más en sintonía con lo natural, y que interese tanto a viajeros que valoran el diseño como parte del destino.

La ducha está fuera del dormitorio, en el jardín, lo que obliga a salir, cruzar unos pasos y conectar con el entorno. A pocos minutos está el pueblo amurallado y la Fundación Maeght; muy cerca, en tren, Le Cabanon de Le Corbusier, el Museo Picasso de Antibes, la capilla de Matisse en Vence. El destino perfecto para fans de las cabañas y la arquitectura del siglo XX.

Puedes leer más en este artículo tan majo que escribí sobre esta cabaña para Traveler y reservar aquí.

El otro día se me cruzó en mi dumb scrolling nocturno esta maravilla de lugar, la biblioteca de Eas Mòr, en la isla de Arran (Escocia). Así que me puse a buscar información como loca porque, claro, los escoceses, si tienen algo, es mucha historia y mística detrás de cada cosa.

En el sur de la isla se encuentra esta cabaña de madera en mitad del bosque que figura oficialmente como biblioteca. Para llegar hay que subir a pie por un sendero bastante empinado que atraviesa el bosque de Eas Mòr —que en gaélico significa “la gran cascada”— hasta dar con ella entre los árboles. Sus paredes están llenas de miles y miles de papeles clavados, escritos por los visitantes a lo largo de los años: poemas, dibujos, frases sueltas, dedicatorias, mensajes para seres queridos. Según el propio fundador, llevan unas 25 capas de profundidad.

El proyecto lo empezó hace más de veinte años un hombre llamado Albert Holmes, que posee 400 acres de bosque en Kildonan y construyó la biblioteca junto a un amigo con la intención original de enseñar a la gente sobre ecología y el bosque. Dejó papel y lápices dentro para los días de lluvia. Lo que no esperaba es que aquello se convirtiera en un archivo emocional colectivo. Hoy recibe unos 50.000 visitantes al año, y Holmes vive en una caravana en el bosque, tan integrado en él que los árboles han empezado a crecer dentro de su casa.

La biblioteca se viralizó en redes hace unos años y pasó de ser un secreto local a destino de peregrinación. El propio Holmes lo reconoce con una mezcla de orgullo y melancolía: le gustaba más cuando era un sitio secreto. Hay algo muy escocés en eso, en mantener sus secretos como tal. Y me encanta.

Puedes ver más aquí.

En los jardines del Momofuku Ando Center —el centro de formación al aire libre diseñado por Kengo Kuma en los bosques de Nagano (Japón), con el volcán Asama de fondo— existe desde 2015 un proyecto que me parece de los más bonitos que he visto: el Treehouse Project. La idea es simple y genial: varios estudios de diseño japoneses (y alguna colaboración internacional) construyeron su propia interpretación de una cabaña en el bosque; el resultado es una colección de refugios muy creativos que hacen el paseo por el bosque una experiencia única. Lo tengo en mi lista de favoritos cuando vaya a Japón, por supuesto.

Hay libros que se leen como se escucha llover: sin prisa, con la sensación de que el tiempo se ha detenido un poco. Nunca me abandones, de Kazuo Ishiguro, es uno de ellos, o al menos siempre me sucede cuando leo a Ishiguro.

Kathy, la narradora, recuerda su infancia en Hailsham, un internado inglés apartado del mundo. Junto a sus amigos, Ruth y Tommy, forman un triángulo de amor, celos y lealtades que Ishiguro narra con una calma brutal. La novela tiene algo de distopía, algo de cuento de hadas oscuro y mucho de esa literatura que habla de lo que perdemos o anhelamos.

En 2010 Mark Romanek la llevó al cine con un reparto que incluía a Carey Mulligan, Keira Knightley y Andrew Garfield, y la tienes en Disney+. Me he dado cuenta de que nuestra biblioteca es, en estas últimas ediciones, una selección de novelas que se adaptan al cine. Un rincón de lectura con palomitas.

Edita Anagrama.

Esta semana me ha quedado algo más extensa la newsletter. Si no puedes leerla completamente, ya sabes que desde Substack te dejará hacerlo.

Se acerca la Semana Santa y, si todavía no tienes plan de escapada, quizás lo que necesitas está en las Guías de Escapadas Cabañiles. Dos guías en formato digital con una selección de cabañas y alojamientos singulares en España, Portugal y el resto del mundo, de esas a las que vas a querer ir seguro. Para conseguirlas es sencillo: basta con cambiar a la suscripción anual. Hasta el domingo 5 de abril las tenéis con un 40% de descuento:

¡Quiero las guias!

Recuerda que siempre leerás todo el contenido, pagues o no, pero haciéndolo apoyarás y harás que esta cartita siga manteniéndose cada semana.

Empezamos.

En el norte de Irlanda hay una cabaña que lleva el nombre de un fantasma familiar: Barneys Ruins. Barney fue granjero arrendatario en el siglo XIX, un hombre que cultivaba hierba y criaba unas pocas vacas en la tierra de otro. En la década de 1880, las reformas agrarias permitieron que familias como la suya compraran los terrenos que durante generaciones habían trabajado como inquilinos. Barney murió y la cabaña fue abandonada hasta que su tataranieto, el arquitecto Patrick Bradley, decidió hacerse cargo de ella.

En sus 55 metros cuadrados abarca todo lo necesario. Son dos volúmenes: un contenedor marítimo reutilizado que se apoya en el muro de la parcela, y un segundo, que es el antiguo granero reconvertido en casa para invitados y que mantiene la herencia y la arquitectura tradicional de la zona.

El proyecto ganó en 2024 el Premio de Sostenibilidad y el Premio a Proyecto Pequeño del Año de la Real Sociedad de Arquitectos de Ulster.

Este refugio lleva bastante tiempo en mi lista de deseos. Es de esos lugares a los que instantáneamente llamas “hogar”. Fuente Aceña es un antiguo molino harinero a orillas del Duero, en Quintanilla de Onésimo (Valladolid). El edificio funcionó como fábrica de harinas hasta 1975 y el arquitecto Roberto Valle lo rehabilitó sin borrar su pasado: los muros de piedra, las vigas de hierro y las compuertas por las que todavía entra el agua del río conviven con estructuras nuevas que parecen flotar dentro de lo antiguo. Sus 22 habitaciones dan al río, son minimalistas y cálidas, como pequeñas cabañas que miran al paisaje.

Llevan abiertos desde 2002 y tienen la solidez de esos proyectos que no necesitan reinventarse cada dos por tres con un restaurante donde el mismo chef lleva más de veinte años cocinando recetario castellano con producto de temporada —espárragos de Tudela, trufa de La Parrilla, cochinillo confitado, milhojas de nata— y una carta de Ribera del Duero que incluye tanto grandes nombres como pequeños productores de la zona.

El plan perfecto es un buen desayuno casero con bollería del pueblo, una ruta en bici por la senda del Duero, comer bien y leer junto al río. O si te apetece, quedarte en el salón con la chimenea encendida.

Puedes reservar en su web y echar un ojo a su Instagram para ir abriendo boca.

En 1960, un ingeniero aeroespacial llamado Leonard Malin recibió de su suegro un terreno en las colinas de Hollywood. El problema: tenía una pendiente de 45 grados y era, según casi todos los expertos, prácticamente imposible de construir. Malin no tenía mucho dinero —su presupuesto inicial era de 30.000 dólares—, pero sí tenía un arquitecto al que le gustaban los retos: John Lautner. Se pasó semanas trepando por aquella ladera, sentado, mirando cuando por fin dio con la idea y la dibujó en un sobre.

La solución fue construir una plataforma octogonal de 205 metros cuadrados sobre un único pilar de hormigón de seis metros de diámetro y casi nueve de altura, dejando el terreno prácticamente intacto. Para financiarlo y ajustarse a ese presupuesto, Malin negoció patrocinios para esta casa tan curiosa: la compañía de gas de California puso los electrodomésticos a cambio de usarla en publicidad; la empresa química Chem Seal aportó resinas y revestimientos experimentales a cambio de darle nombre. En su momento, se llamó “la casa más moderna del mundo”, y no solo eso, ya que es tan especial que para acceder a ella hay que ir en funicular.

La Chemosphere tuvo una vida agitada. El segundo propietario fue apuñalado y asesinado en ella en 1976; después pasó años alquilándose para fiestas, hasta que el interior quedó irreconocible. La historia da un giro en 1998, cuando el editor alemán Benedikt Taschen la compró y financió una restauración meticulosa que ganó incluso un premio. En 2004 fue declarada monumento histórico-cultural de la ciudad de Los Ángeles. Hoy es la casa de la editorial Taschen en L.A. y ha aparecido en varias películas. Un refugio casi imposible que flota sobre Hollywood como un platillo volante varado en 1960.

Hace mucho que no os creo la necesidad de echar un Euromillón, así que os traigo esta cabaña de dos plantas entre los redwoods de Sea Ranch, California, con vistas parciales al océano y casi media hectárea de terreno. Un dormitorio, un baño, patio con fuente y spa. Se vende por 895.000 dólares.

Esta semana me ha llegado uno de los ensayos de esta primavera. Santiago Beruete lleva años construyendo un proyecto filosófico poco habitual: pensar desde el jardín. Jardinosofía, Verdolatría y Aprendívoros forman un ciclo en el que la jardinería, la literatura y la filosofía se polinizan mutuamente, y Filosíntesis es su última entrega. Igual que las plantas fabrican su propio alimento a partir de la luz, cada persona debe elaborar su propia sabiduría. En este ensayo, el jardín es un lugar donde lo espiritual se vuelve experiencia concreta y la filosofía se permite volver a lo esencial.

Edita Taurus.

Yo empiezo a estar cansada de eventos históricos y de estar al borde de la Tercera Guerra Mundial todo el rato. Tal vez por eso he conseguido manipular a mi algoritmo de Instagram para que solo me muestre paisajes tranquilos, cabañas y bosques. Como este, y este, o este otro.

Hoy me acordé de la conversación tan chula que tuve hace tres años con Javier Aznar en su maravilloso Hotel Jorge Juan, que, además, fue uno de los primeros invitados al cuestionario cabañil. ¿A quién te gustaría que invitara? Deja tu respuesta en los comentarios de esta edición.

Empezamos.

Hay restauraciones que terminan pareciendo nuevas. Y hay otras que terminan pareciendo que siempre estuvieron ahí. El Chalet La Praise, una granja alpina de doscientos años en Haute-Savoie (Francia), pertenece a la segunda categoría, y eso no es fácil de conseguir.

Antoine Ricardou, Gwenaelle Grandjean y Emmanuel Moussinet la intervinieron en 2025 siguiendo los métodos constructivos tradicionales de los Alpes: trabajo manual, sin prisas, con una relación directa con el terreno y sus limitaciones. La madera oscurecida por el tiempo, los muros de piedra que acusan cada invierno, la cubierta inclinada que carga nieve con la misma naturalidad con la que lo hacía en el pasado.

Lo que guio el proyecto desde el principio fue el encuentro con los antiguos propietarios, cuya vida entera había girado en torno a esa granja y sus prados. Esa historia impuso una premisa clara: la función antes que la forma. Los espacios conservan la lógica de una granja de montaña: techos bajos que retienen el calor, estancias que comunican con naturalidad, suelos que no tienen miedo al barro. Nada se rediseñó para resultar fotogénico o instagrameable, porque la idea era que siguiera siendo habitable, a todos los niveles.

El interior es donde la cosa se pone interesante; los muebles se fueron reuniendo con el tiempo, con piezas recicladas y con vidas anteriores: desde mesas monásticas de los años cincuenta que conviven con bancos rescatados de iglesias, a piezas de Maison Regain y lámparas Noguchi que gobiernan la luz con esa ligereza característica.

La cocina está revestida en acero inoxidable —contundente, casi industrial— y contrasta con la estufa tradicional que calienta el salón. Son dos elementos totalmente antagónicos, pero que hablan mucho de ese diálogo entre pasado y presente de toda la cabaña.

Lo que más me gusta de este proyecto es su filosofía, ya que no quiere borrar las huellas del tiempo, sino que las abraza, convirtiendo el nuevo hogar en una vivienda que respeta la herencia de doscientos años de vida de la estructura original.

Diez cabañas de troncos de cedro rojo construidas en la Columbia Británica, desmontadas y reensambladas a mano en una colina remota de las Highlands escocesas, entre Glen Affric y el lago Ness. Eagle Brae es el tipo de sitio que parece inventado, pero existe. Por las mañanas hay ciervos rojos pastando cerca de la terraza privada; por las noches, si hay suerte, auroras boreales. Cada cabaña lleva el nombre de un pájaro en latín y tiene su propia lógica interior, con tallas himalayanas traídas por la familia que lo gestiona y calefacción de suelo radiante para cuando fuera el termómetro decide no colaborar.

Más info y reservas en eaglebrae.co.uk.

En la costa norte de Gales, en la localidad de Conwy, hay una casita pintada de rojo que mide 1,8 metros de ancho y 3,05 metros de largo. No es un decorado ni una broma de arquitecto, es la vivienda más pequeña de Reino Unido. Quay House se construyó en el siglo XVI aprovechando un hueco entre dos hileras de casas del muelle: las paredes laterales y la trasera ya estaban, así que solo hizo falta añadir la fachada y el tejado. Y el resultado: dos plantas, chimenea, una cama, un banco de madera y un grifo escondido detrás de la escalera.

Su último inquilino fue un pescador llamado Robert Jones, que medía un metro noventa. En 1900, el ayuntamiento declaró el inmueble inhabitable porque Jones no podía ponerse de pie en ninguna de las habitaciones. Actualmente, la casa está abierta al público y se puede visitar por una libra.

Con sus 5,5 metros cuadrados, Quay House queda muy por debajo de los 15 metros cuadrados que Le Corbusier consideraba la unidad mínima habitable, y sin embargo funcionó durante cuatro siglos.

Si vas por Tarifa, no te puedes perder esta ruta que he descubierto —y guardado— en Wikiloc. Una vía de senderismo por cabañas abandonadas en el Parque Natural de los Alcornocales. Parece que fueron un complejo hostelero y ahora están abandonadas a su suerte con sus mesas de picnic y sus objetos viejos. El recorrido son cinco kilómetros por un paisaje fantástico y al que merece la pena desviarse.

Sylvain Tesson se instaló en febrero de 2010 durante seis meses en una cabaña a orillas del lago Baikal, en Siberia, y lo contó en La vida simple. Este es el diario de esa experiencia: leer, cortar leña, pescar, patinar sobre el hielo, beber vodka y tener todo el tiempo del mundo para pensar. El libro ganó el Premio Médicis de Ensayo en 2011 y se convirtió en un fenómeno de ventas en Francia. Una lectura para los que alguna vez han pensado, aunque sea fugazmente, en desaparecer durante una temporada.

En el año 2018 se llevó a la pantalla, y puedes ver En los bosques de Siberia en Apple TV.

Edita Alfaguara.

Esta semana he acabado escribiendo sobre el elefante de la habitación que hay en mi vida: el agotamiento digital. Puedes leerlo en mi otra newsletter, Las Fatalistas:

Las Fatalistas

Cómo el agotamiento digital ha arrasado con nuestra vida sin que nos demos cuenta

Me sucede una cosa y es que últimanente siento que vivo en el Día de la Marmota, en el que todo se repite con una regularidad inquietante. Estoy sentada delante del ordenador, con el teléfono, haciendo tareas, en el sofá viendo una serie, abriendo Instagram por enésima vez durante el día… y de repente, vuelta a empezar sin saber cómo he entrado en ese b…

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a month ago · Eva Morell

Empezamos.

Para esta edición quiero traer algo diferente a lo habitual. Es una cabaña, sí; de hecho es una treehouse, pero en mitad de la ciudad. Y lo más curioso es la sensación de desconexión que crea realmente respecto al paisaje urbano. Por supuesto, esto es algo que solo podía pasar en Japón.

Se encuentra en el barrio de Nakano, en Tokio. El solar tiene una fachada de 3,6 metros y apenas diez metros cuadrados de huella, lo justo para encajar tres vagones de metro en vertical. Niko Design Studio se encargó de cerar este ooasis cabañil en uno de los barrios más conocidos de la metrópolis. En su estructura es una casa de árbol que se suspende en el aire, desconectándose de lo urbano.

Utiliza hormigón y madera como materiales principales, no solo para aligerar el peso estructural, sino para crear esa sensación de refugio. El interior es oscuro y cavernoso, deliberadamente, porque la idea no es abrirse al bullicio comercial de la calle sino flotar por encima de él, como quien observa desde la copa de un árbol.

Cada nivel es un volumen con carácter propio, relación con la luz y con el exterior. En el fondo, es la misma idea de cualquier cabaña en el bosque, solo que aquí el bosque es un distrito comercial de Tokio, y los árboles son farolas.

Lo que me parece verdaderamente notable es que esta casa resuelve algo que normalmente se da por imposible: encontrar tranquilidad dentro del ruido en una ciudad superpoblada y en la que cada vez hay menos espacio para vivir. En realidad, es otro ejemplo más de la fantástica mente de la arquitectura japonesa que explora la creatividad para vivir cómodamente en espacios muy reducidos.

En Rovaniemi, justo en el Círculo Polar Ártico, el Arctic TreeHouse Hotel es de esas opciones que tengo guardada en favoritos y no acabo de reservar nunca (¿alguien me lleva?). Las suites de madera se asoman al bosque desde una ladera arbolada, con ventanales panorámicos desde los que ver las auroras boreales —o el sol de medianoche— sin salir de la cama. El diseño nórdico, acogedor y sin estridencias, hace el resto. Perfecta escapada para verano o para esta primavera.

Puedes reservar en arctictreehousehotel.com.

Seguro en en esta última semana os ha salido mucho por Instagram el perfil de una señora majísima de 71 años llamada Yaya Bushcraft. Desde Oysho a recomendados, se ha hecho bastante viral en los últimos días.

A los 68 años se puso a ver vídeos de YouTube sobre cómo construir cabañas con barro y ramas, y decidió que eso era lo que quería hacer con el resto de su vida. Su nombre no es casualidad: “yaya” por la sabiduría de la abuela, “bushcraft” por la habilidad de vivir en la naturaleza usando solo lo que tienes alrededor.

Lo que hace especialmente interesante a esta mujer es lo que hay detrás de la imagen de abuela en el bosque. Creció entre pintores, directores de cine y actores, trabajó como periodista científica en Francia, viajó a India a formarse en yoga, y acabó fundando una escuela europea de respiración en Girona. La cabaña no es un capricho tardío, para ella es la conclusión lógica de alguien que lleva décadas buscando lo mismo por distintos caminos. Tiene 135.000 seguidores en Instagram, toda una comunodad y acaba de publicar con Roca Editorial Vivir sin pedir permiso.

Las saunas son Patrimonio Cultural Inmaterial de la Humanidad de la UNESCO de Finlandia desde el año 2020. Y no es de extrañar, hay cerca de 3,3 millines de ellas por todo el país, para una población de cinco millones y medio de habitantes. La sauna para ellos no es un lujo, es un derecho. Las puedes encontrar en todas partes: en apartamentos, hoteles, universidades, empresas… Entre el 60 y el 90% de los finlandeses van a la sauna al menos una vez a la semana. Y como ellos mismos dicen, hay más saunas que coches. Pues es verdad.

Como el tango en Argentina o la ceremonia del café en Turquía, las saunas son un símbolo del país. Y ahí es donde destaca una palabra en finés que lo engloba todo: löyly, el espíritu o vapor que se libera al verter agua sobre las piedras calientes, considerado un elemento casi sagrado que limpia el cuerpo y la mente a partes iguales.

Yo pondría una sauna en casa después de saber esto, ¿y tú?

Este es un clásico cabañil que nunca ha aparecido en nuestra biblioteca y merece estar. Seguro que muchos habéis visto la película pero no habéis leído el libro, y os digo desde ya, que merece mucho la pena hacerlo.

Hacia rutas salvajes, de Jon Krakauer, es la historia de Chris McCandless, un chico de 24 años que en 1992 decide irse de la sociedad y adentrarse solo en tierras de Alaska, sin apenas equipación, comida o herramientas de supervivencia. Previamente, regaló su dinero y sus posesiones, y cuatro meses más tarde, unos cazadores encontraron su cuerpo sin vida. La historia de Chris no está exenta de polémica, para algunos un loco inconsciente, para otros un alma libre que quería volver a la naturaleza. Pero claro, durante toda la lectura subyace esa pregunta incómoda de hasta dónde estamos dispuestos a llevar nuestro anhelo de libertad.

En 2008 se hizo la adaptación al cine, protagonizada por Emile Hirsch y dirigida por Sean Penn:

Tienes una edición de bolsillo muy maja aquí.

Yolanda es de esas personas a las que podemos llamar amiga de Internet. Y eso es precioso. A las dos nos une el amor por el interiorismo y claro, es que ella se ha dedicado durante más de una década al mundo del mobiliario. Es fundadora de Studio Aranda Santos, junto a su pareja, donde hacen comunicación especializada para marcas relacionadas con el mundo del diseño. Y, personalmente, para mí es uno de los mejores estudios estratégicos de España porque van allá y crean un lenguaje propio y muy artesano, y eso, ahora, cada vez es más difícil de ver.

Su newsletter Le pop est inmortel, es una de mis lecturas favoritas cada quince días:

le pop est immortel

Un rincón para hablar de historia y diseño de forma divertida y didáctica. Si buscas compañía, ¡bienvenida! Aquí compartimos, aprendemos y disfrutamos juntas.

Por Yolanda Aranda

¿Tu cabaña perfecta estaría en la montaña o en el mar? ¿Por qué?

Un mix, sin duda. Nací en la montaña, en Lugo, pero me he criado frente al mar. Soy una persona muy estival, pero también necesito la montaña. Como diría el refrán, la cabra siempre tira al monte, así que mi cabaña ideal sería un refugio de verano al estilo nórdico: cerca de un lago o del mar, pero rodeada de árboles altísimos, prados con animales y caminos llenos de arándanos y moras.

Explícame un poco cómo sería.

Sería pequeña y prefabricada, pero con mucho encanto. Tejado a dos aguas, marcos de puertas y ventanas en madera de pino y un interiorismo sencillo, casi minimalista: el tipo de espacio al que escaparse para desconectar de verdad.

Dentro tendría solo lo esencial: un dormitorio, un baño y un salón-comedor. La cocina tendría una encimera de cerámica vidriada y cortinas de lino para ocultar el menaje. Una chimenea pequeña para las noches húmedas y, en el comedor, una mesa plegable de Artek, perfecta para cuando venga alguien a pasar unos días. Encima, una Flowerpot de Verner Panton iluminando el ambiente. Obviamente, también habría una camita de perro en el interior.

Fuera, una mesa de merendero con bancos y unas gandulas para estirarme a leer mientras cae la tarde o tomar el primer café por la mañana. Y ya que estamos soñando… tendría un pequeño embarcadero donde tumbarme al sol.

¿Cuál es ese momento en el que desconectas del día y que es más ‘cabaña’ para ti?

¡Ojalá tener un momento diario para desconectar! Mis días son una cadena infinita de tareas en una checklist que empiezan antes del amanecer y acaban cuando se me cierran los ojos después de un capítulo de 45 minutos.

Aun así, soy muy de rutinas, y si el cuerpo me tira, intento levantarme un poco antes para regalarme esa media hora previa a que la ciudad despierte: un rato para leer con el primer café o ponerme al día con algunos emails. Cuando el cansancio no me lo permite, busco esa sensación de refugio los domingos: cocinando, leyendo, escribiendo… cosas que me sosiegan y me ayudan a empezar la semana con buen pie.

¿Qué no podría faltar nunca en tu cabaña?

Internet, obviamente, jajajaja. Y una libreta con un estuche lleno de bolis y lápices de colores.

Un libro para leer por las tardes en el porche

El que estemos leyendo en ese momento en Biblioteca Club, el club de lectura mensual que organizo con mi amiga Sara en Barcelona.

¿Qué canción o qué grupo sonaría siempre?

Depende del mood: algunos días podría sonar en repeat Low, Slowdive o los primeros discos de Belle & Sebastian, y otros, algo de Chet Baker, John Coltrane…

¿Qué es refugio para ti?

Un lugar donde poder ser yo misma, sin sentirme cuestionada por nada ni por nadie. Un sitio donde simplemente estar y hacer lo que quiera y al ritmo que quiera.

Un hotel con espíritu cabañil

La icónica marca de papeleras y cocinas Vipp tiene unas guesthouses increíbles repartidas por todo el mundo. Su claim lo dice todo: Not a hotel. Not a showroom. Not like any place you’ve ever stayed.

Todas son espectaculares, pero la de las islas Lofoten tiene un “no sé qué” que me fascina. ¡Ojalá ser rica!

diría mil más. Uno por cada canción.

Gracias a todos por vuestras palabras y consejos la semana pasada. Lo digo siempre, pero no lo suficiente: sois los mejores. Estoy dándole vueltas a todas las opciones, pronto os contaré.

Por ahora, una rápida dosis de cabañas y desconexión para vuestro jueves.

Empezamos.

En la Sierra de Segura, en la provincia de Jaén, el paisaje lleva décadas contando historias. Tinadas, molinos, lavaderos y pequeños pueblos casi desiertos: las huellas de los hombres y mujeres que habitaron estas tierras antes de que las expropiaciones forzosas los desplazaran para convertir el territorio en coto de caza. En ese contexto, SANTZO Arquitectos encontró una vivienda abandonada y decidió darle una nueva vida. El resultado es este refugio experimental de 65 metros cuadrados terminado en 2025, construido sobre los muros originales y con una cubierta de teja árabe inspirada en las construcciones vernáculas y tradicionales.

El proyecto se organiza en torno a tres elementos: fuego, agua y paisaje. El hogar flota suspendido en el centro de la nave y divide el espacio en dos zonas, una contemplación y otra de descanso. El lado norte se abre por completo dejando que el bosque de álamos y pinos entre directamente al interior. Una plataforma exterior prolonga la nave hacia ese paisaje creando una terraza infinita al entorno. El dormitorio tiene una pequeña bañera abierta, inspirada en los abrevaderos de ganado que en el pasado existieron en ese terreno.

Lo que más me interesa de este refugio es el punto de partida: era un establo, una pocilga para animales y cómo, hasta la estructura más humilde, o menos valorada, se puede convertir en el lugar perfecto para habitar en equilibrio con la naturaleza y demostrar que podemos hacerlo de manera sostenible.

Kvenvær está en Hitra, una isla en la costa central de Noruega, y la propuesta es tan sencilla como irresistible: cabañas sobre el mar, un restaurante con marisco recién sacado del agua y una suite flotante que es exactamente lo que parece. Me encanta cuando ambos mundos (mar, cabañas) se unen de una manera tan armónica.

Hay sauna, kayaks, alquiler de barco y la posibilidad de recoger tus propias trampas de cangrejo antes de cenar. El tipo de escapada donde llegas pensando que te quedarás tres días y terminas queriendo pasar una temporada.

Más info y reservas aquí.

En los montes de Asturias hay un tipo de construcción que se llama teito: una cabaña de piedra en seco con cubierta de retama o paja de centeno, levantada sin mortero ni uniones metálicas, donde las familias pasaban el verano con el ganado antes de que existieran pistas de acceso.

Las brañas, que es como se llaman estos asentamientos estivales, no eran solo un lugar de trabajo: eran, según quienes las habitaron, un estado mental: el branu. En el occidente asturiano incluso existían los vaqueiros de alzada, una comunidad que disponía de dos pueblos completos, uno de verano y otro de invierno, y que cerraba uno de ellos varios meses al año. Una utopía pequeña y práctica que duró siglos.

La Escuela de Teitáu es una iniciativa ciudadana que lleva dos años intentando que ese patrimonio no desaparezca del todo. Su objetivo es recuperar una cabaña al año. Para ello organizan jornadas de trabajo en primavera y verano, y talleres de oficios en otoño, donde se aprende a trabajar la piedra a junta seca, la carpintería, los morteros de barro y la construcción con avellano. En dos años llevan siete cabañas recuperadas. No trabajan solos: el equipo incluye también artistas y músicos, porque entienden que un paisaje cultural no se conserva solo con técnica sino también con mirada.

Puedes leer más sobre su fantástica labor en su web.

Me ha encantado esto:

Este es uno de esos libros que te cambian la vida. La montaña mágica se publicó en 1924 y Thomas Mann tardó doce años en escribirla. Eso ya dice algo sobre el tipo de novela que es. Hans Castorp sube a un sanatorio en los Alpes suizos a visitar a un primo enfermo y se queda siete años. Mann escribió la gran novela del aislamiento como forma de conocimiento, y lo hizo antes de que el concepto existiera. Es larga, sí. Densa, un poco; pero ya os digo que es cierto que tu vida no será igual, es uno de esos clásicos que debes leer antes de morir.

La tienes en edición de bolsillo aquí.

Sí, ha salido el sol. Sí, huele a primavera, aunque la marmota Phil haya dicho que vamos a tener seis semanas más de invierno. Al menos vivamos felices un ratito entre el sol y los pájaros que empiezan a cantar.

Ayer compartí esto y quería saber vuestros pensamientos al respecto. El Club de la cabaña es una comunidad y sois los que ayudáis siempre a tomar todas las decisiones:

Empezamos.

La Casa de Fang está en Rupià, en el Baix Empordà, dentro de un bosque de encinas. La construyó el arquitecto Joan Auquer para él mismo, con tierra de la propia parcela y técnica de tapial aprendida de albañiles del Atlas marroquí, porque en Cataluña ya no quedaba nadie que supiera hacerlo. 430 metros cuadrados terminados en 2010 que son el ejemplo perfecto de refugio moderno y lleno de procesos artesanos.

El proyecto parte de una premisa bioclimática radical: que el lugar provea todo lo que la casa necesita. Los muros de barro regulan la temperatura. Una encina cercana dicta la forma de la planta —Auquer rompió el ángulo de la L para dejarle paso— y genera la sombra sobre el estanque que refresca la ventilación cruzada. Las cortinas son mantas de lana del Atlas. La piscina funciona por fitodepuración. Una cisterna de 70 metros cúbicos recoge agua de escorrentía para el huerto. No hay aire acondicionado. Y claro, si sumas todo esto, tienes una casa sostenible, con mínimo impacto y en equilibrio con el entorno.

El interior tiene una horizontalidad casi wrightiana: techos de madera y caña, texturas que cambian a la altura de los ojos, aperturas que enmarcan el bosque como si fueran cuadros. El barro capta la luz de una manera que el hormigón no puede imitar. Lo que más llama la atención de este proyecto no es la técnica ni la coherencia constructiva, que son una pasada; lo que de verdad me encanta es que es un hogar de verdad, con esa calidez que tiene y que es el reflejo de esa idea de la arquitectura como forma de habitar.

Puedes leer más sobre ella en la web del estudio, en Instagram y en este artículo tan majo de El País.

A una hora de Seattle se encuentran estas cabañas a las que tengo muchas ganas de ir. Tienen ese nosequé cabañil que las hace perfectas; escondidas entre árboles y pidiendo a gritos silencio y desconexión.

Puedes reservar aquí y ver su Instagram para más información.

Obsesionada con el chalet alpino de Kendall Jenner en la montaña. No puede gustarme más: desde el papel de las paredes, la paleta de color, la decoración. La ha diseñado junto a la interiorista Heidi Caillier y, por supuesto, siempre la hermana Kardashian con mejor gusto.

Tenía muchas ganas de añadir este libro a nuestra biblioteca. Lo leí en 2007 y me dejó bastante rota de principio a fin. Es de esas historias que se te quedan clavadas casi veinte años después. La carretera se publicó en 2006 y ganó el Pulitzer al año siguiente. Cormac McCarthy tardó poco en convencer al mundo de que era una obra maestra, y es que lo era. No es una novela sobre el fin del mundo; es la historia de lo que queda cuando se quita todo lo demás: un padre, un hijo, una manta, una lata de comida.

En 2009 John Hillcoat la llevó al cine con Viggo Mortensen, y la película es de las pocas adaptaciones que no traicionan al libro —al menos para mí—: fría, austera, cruda.

Es una de las novelas más radicales sobre lo esencial que conozco, y lo hace sin paisajes bonitos, ni bosques, ni escenas tranquilas que invitan a desconectar. Todo lo contrario, es gris, con ceniza, frío y miedo. Y sin embargo, hay algo en ese mundo reducido a lo que cabe en un carrito de supermercado que resuena directamente con la pregunta que sobrevuela siempre en El Club de la cabaña: ¿cuánto necesitamos realmente?

Edita Literatura Random House.

Con San Valentín a la vuelta de la esquina (que tampoco es que sea una fecha muy allá, pero siempre es buena excusa para proponer escapadas), he hecho una recopilación de cabañitas perfectas para una escapada romántica. La tienes aquí.

Empezamos.

En una ladera arbolada de Callicoon, en la región de los Catskills (Nueva York), se esconde Fern House, un proyecto del estudio neoyorquino Holesum Studio. Una cabaña moderna que desaparece entre el paisaje y los helechos. Su silueta baja, revestida en madera, se mimetiza con los troncos y con el verde húmedo del entorno. Una pasada por dentro y por fuera que ha sido uno de los flechazos de este año.

Con 177 metros cuadrados de superficie, se pensó para integrarse de lleno en el terreno boscoso, pero con el mínimo impacto. Aprovecha un claro largo y estrecho ya existente, y mediante un sistema de cimentación helicoidal se sitúa junto a los árboles sin dañar la vegetación. El volumen es alargado y se centra alrededor de la chimenea que se ve desde todas las zonas comunes, ejerciendo de nexo entre todo lo que sucede.

El interior continúa esa misma lógica que la fachada: madera cálida, líneas limpias, paleta de color cálida, con grandes ventanales que enmarcan las vistas y dejan entrar la luz —y la naturaleza. El espacio está abierto a la vida cotidiana y a compartir la filosofía de slow life. La terraza y el porche difuminan los límites entre interior y exterior.

Es una cabaña que entiende perfectamente el significado de lo que es un refugio, de lo que es desconectar de la ciudad, sin dejar de lado la madera y la esencia cabañil que está en armonía con la naturaleza.

En Cortes de la Frontera (Málaga) he encontrado esta cabañita de piedra que me recuerda mucho a esas casas de los Valles Pasiegos y del norte de España. Una escapada singular, a dos pasos de la ciudad y dentro de un alcornocal espectacular, donde además hay rutas de senderismo muy bonitas.

Puedes ver más info y reservar en su Instagram.

Andreas Madsen fue un pionero danés fundamental en la historia de la Patagonia argentina, recordado como el primer poblador no nativo en asentarse de forma permanente en la zona de El Chaltén. Tras llegar a Sudamérica en 1901, quedó cautivado por la bravura del paisaje austral. Allí construyó su refugio, enfrentando el aislamiento extremo y el clima implacable para establecerse en una tierra que, por aquel entonces, era considerada un confín inexplorado. Su visión y hospitalidad sentaron las bases para que El Chaltén se convirtiera años más tarde en la capital nacional del trekking en Argentina, integrando la cultura del respeto por la montaña y la naturaleza salvaje.

La Casa Madsen se ubica a orillas del Río de las Vueltas y fue construida a principios del siglo XX por Madsen en madera y con técnicas sencillas adaptadas al clima extremo; fue durante años una de las pocas edificaciones permanentes del área. En el portón de entrada de su casa se leía la frase: "Pensar alto, sentir hondo, hablar claro".

Funcionó como vivienda familiar —tuvo cuatro hijos—, pero también como punto de referencia para montañeros y viajeros que se aventuraban en un territorio sin infraestructuras ni servicios. Con el crecimiento de El Chaltén como capital argentina del trekking, la casa pasó de ser vivienda privada a convertirse en museo histórico. Hoy conserva objetos, fotografías y documentación vinculados a la vida de Madsen y a las primeras expediciones al Fitz Roy.

Debo ser la única del planeta que aún no ha sucumbido a Heated Rivalry, pero me han chivado que sale una cabaña, y claro, no podía pasarlo por alto.

Se trata de un cottage moderno ubicado en Lake Muskoka, Ontario (Canadá), de unos 230 metros cuadrados construido en madera de abeto Douglas, vidrio y un revestimiento de madera carbonizada mediante la técnica japonesa del Shou Sugi Ban (de la que ya he hablado en alguna ocasión). Diseñada por la firma de Toronto Trevor McIvor Architect, esta lujosa residencia sirve como escenario para algunas de las escenas de la serie.

En el contexto de la historia, la cabaña es conocida como la “fortaleza de la soledad” de Shane Hollander, funcionando como un refugio de máxima privacidad. Este escenario real, lejos de ser un set de estudio, aporta una autenticidad única a las escenas más íntimas y trascendentales del final de la historia.

Debido al impacto de la producción, la propiedad se ha convertido en un destino de culto para los seguidores, impulsando significativamente el turismo en la región de Muskoka. Aunque es una residencia privada y no está disponible para alquiler vacacional, su estética ha inspirado a muchos a buscar refugios similares en la zona.

Esperemos que no le pase como a la cabaña de Anatomía de una caída, que alguien la encontró en Airbnb y fue una pesadilla para sus dueños.

Fuera del mapa es un ensayo de Alastair Bonnett sobre 48 lugares que nunca vas a encontrar, precisamente, en un mapa. Una oda a lo diferente, a lo peculiar, dentro de un mundo en el que nos regimos por lo global y seguimos las mismas modas. Desde una isla artificial a un cementerio habitado…, espacios y territorios no conquistados y que forman parte de nosotros.

Ah, y si te suena el estilo de las ilustraciones, es normal; son todas de Eduard Bagur, que hizo todas las cabañitas de Refugio, una historia de cabañas.

Publica Blackie Books.

Yo no sé vosotros, pero en Málaga lleva lloviendo casi continuamente desde Navidad y, aunque me encanta el invierno, la lluvia y el frío, creo que empiezo a necesitar de verdad ver el sol más de dos días seguidos. La falta de luz solar y el mal tiempo prolongado pueden tener efectos medibles sobre el estado de ánimo y el comportamiento. La literatura científica sobre el trastorno afectivo estacional (TAE) —una forma de depresión que surge con la reducción de horas de luz— ha documentado que menos luz natural se asocia con niveles más bajos de serotonina, alteraciones de los ritmos circadianos y síntomas como tristeza, falta de energía o irritabilidad. Esto no significa que todas las personas se depriman con el mal tiempo, pero sí que existe evidencia de que la luz solar influye en mecanismos biológicos fundamentales para el ánimo y los ciclos de sueño-vigilia.

Así que, hoy, una buena dosis de cabañas para hacer refugio y sentirnos más a gusto entre esta carrera de tormentas que nos invade en las últimas semanas.

Empezamos.

Tenía otra cabaña guardada para esta semana, pero a última hora he decidido cambiarla porque llevo varios días con un proyecto que sale continuamente en mi feed de Instagram, y claro, no he podido evitar compartirlo.

Esta guesthouse diseñada por YOD Group en el centro de Ucrania parte de una relectura contemporánea de la mazanka, la vivienda rural tradicional del país. El proyecto no replica la forma, sino que destila sus principios: protección, sencillez y una relación directa con el entorno. El resultado es una arquitectura rotunda, de tamaño perfecto —50 metros cuadrados— y ligera a la vez, marcada por un gran techo de paja sobredimensionado que flota visualmente sobre un volumen completamente acristalado.

El interior se organiza alrededor de un núcleo central de hormigón que concentra el baño y ordena los espacios: a un lado, el dormitorio; al otro, la zona de estar. Una chimenea minimalista sustituye a la estufa tradicional y se convierte en el centro simbólico de la casa. No hay televisión y todo el interiorismo recuerda a ese futurismo de los años setenta con un toque elegante. La experiencia se construye desde la contemplación del fuego, la luz cambiante y el paisaje, como un ejercicio consciente de retirada y desintoxicación.

La cúpula del techo, revestida con tejas de madera, alcanza los diez metros de altura y aporta una sensación de amplitud poco habitual en un refugio de estas características. Todos los sistemas técnicos quedan ocultos, reforzando la limpieza visual del espacio. El suelo continuo, de piedra, que se extiende del interior al exterior, y las fachadas de vidrio intensifican la sensación de inmersión en la naturaleza.

El interior sigue una lógica de eco-minimalismo: materiales naturales, tonos suaves y objetos de diseño local que aportan textura sin romper la calma. Esta cabaña funciona como un refugio contemporáneo donde la arquitectura no distrae, sino que se convierte en el aliado perfecto para crear un refugio fuera de la ciudad.

¿Una cabaña en la Cerdanya? Lo compro con los ojos cerrados. Basecamps es un proyecto muy personal que propone una forma distinta de alojarse en la naturaleza, con más respeto y sostenibilidad. Sus cabañitas combinan arquitectura, confort y una relación honesta con el entorno.

Puedes reservar aquí.

Este mes de enero por fin pude ver Blaubeeren, la última obra que ha dirigido Sergio Peris Mencheta, basada en la obra original Here There Are Blueberries de Moisés Kaufman y Amanda Gronich, que explora la vida cotidiana de los oficiales nazis en Auschwitz a través de un álbum de fotos inédito, revelando la banalidad del mal y cómo convivían casi a pie del peor campo de concentración de la historia de la humanidad, totalmente ajenos e ignorando a propósito el terror y el exterminio. En la obra hablan del hütte (cabaña o refugio en alemán) de verano que tenían los oficiales nazis para “desconectar” y “descansar” (entended que lo entrecomille, porque ya me diréis qué horror y absurdo todo).

La Solahütte fue un refugio de descanso construido por las SS a unos treinta kilómetros del complejo de Auschwitz-Birkenau, en un entorno de bosque y río que hoy podría leerse como idílico (pero nada más lejos de la realidad, vuelvo a repetir: terror). Funcionó durante la Segunda Guerra Mundial como casa de recreo para oficiales y personal administrativo del campo: un lugar pensado para el ocio, las caminatas y las comidas al aire libre, mientras a pocos kilómetros se desarrollaba uno de los mayores dispositivos de exterminio de la historia.

El complejo fue levantado y mantenido por prisioneros de Auschwitz, obligados a trabajar en su construcción, limpieza y cuidado. No era un campo de concentración en sentido estricto, pero sí formaba parte del sistema: un espacio periférico que existía gracias al trabajo forzado y bajo la misma lógica de dominio. La arquitectura —una cabaña alpina con terrazas, comedor y vistas al paisaje— reproducía la idea del refugio como recompensa, descanso y evasión.

Durante décadas, la Solahütte permaneció prácticamente invisible en el relato histórico. Su existencia cobró una dimensión inquietante cuando, en 2007, salieron a la luz las fotografías del llamado Álbum de Höcker, donde se ve a oficiales de las SS riendo, tocando música o tomando el sol en este lugar. Las imágenes muestran una normalidad cuidadosamente construida, un paréntesis de bienestar sostenido por la violencia que ocurría al mismo tiempo.

Hoy, la Solahütte ya no existe como edificio —fue demolida en 2011—, pero su historia sigue interpelando. Habla del refugio como concepto ambiguo: no siempre asociado al cuidado o la protección, sino también a la negación, la huida moral y la capacidad de separar el paisaje de lo que ocurre en él. Una cabaña que obliga a mirar el imaginario del refugio desde su lado más incómodo.

Me encanta The Modern House —los que me seguís hace años sabéis que me obsesionan sus casas. Y esta serie de jardines no puede encantarme más:

Esta semana os traigo una recomendación, que salió en 2003. El último refugio, de J. Patrick Lewis e ilustraciones de Roberto Innocenti, es una novela gráfica juvenil con una historia muy chula:

En una tarde como cualquier otra, la imaginación de un artista desaparece abruptamente para no volver. Su afán de recuperarla lo lleva a El Último Refugio, un remoto hotel al lado del mar visitado por huéspedes muy particulares. Mientras busca su perdida “mirada interior” en el misterioso y sereno lugar, pronto se da cuenta de que no es el único que persigue algo. El libro cuenta maravillosamente la historia de otros muchos personajes que habitan otras historias mundialmente famosas.

En algún momento del relato aparecerán Huckleberry Finn, John Silver, el marinero cojo de La isla del tesoro, la sirenita de Andersen, el inspector Maigret de George Simenon, Antoine de Saint-Exupéry en su rol de aviador, Cósimo, el protagonista de El barón rampante de Italo Calvino. ¡Hasta Moby Dick y don Quijote y Sancho Panza!

Está publicado por el Fondo de Cultura Económica.

Hola, saludos desde lo más profundo del bosque.

Esta semana no ha habido edición de jueves, soy consciente, pero he tenido un par de semanas en las que siento que 24 horas no son suficientes. La semana que viene vuelve vuestra dosis semanal. Hola a todas las caras nuevas, espero que disfrutéis de esta carta de desconexión cada jueves.

Hace poco me escribió Jose Luis Angulo proponiéndome participar en su sección de libros de SER Aventureros. Y oye, vaya ilusión. Podéis escucharlo aquí.

Esta semana, contesta a nuestro cuestionario cabañil una de las personas que más sabe del mundo del viaje de España. David Moralejo es Head of Content de Condé Nast Traveler España, y es el que me deja escribir sobre cabañitas en la revista sin ponerme pegas. Cuando le propuse contestar el cuestionario, me dijo “ya era hora”, porque David es un gran fan del mundo cabañil, de la naturaleza y de todo lo que sea desconectar de verdad. Y a mí, claro, pues me hizo mucha ilusión. De hecho, la foto que me ha enviado está hecha en Zimbawe, uno de mis viajes soñados. Seguidle porque si queréis saber lo que se mueve y dónde tenéis que escaparos para desconectar, es vuestra persona.

¿Tu cabaña perfecta estaría en la montaña o en el mar? ¿Por qué?

Empezamos mal (o bien) porque lo primero que se me ha pasado por la cabeza es... una cabaña con vistas al mar y a la montaña. Spoiler: lo quiero todo y así lo imagino. Supongo que tiene mucho que ver con dos lugares que me fascinan y en los que fantaseo con una improbable (ojalá) vida cabañil: las islas Lofoten, en Noruega, y Walker Bay, en Sudáfrica.

Explícame un poco cómo sería

De tamaño modesto, y es que defiendo la sensatez frente al exceso (de metros, de efectos especiales): hay que vivir con lo justo para acumular solo lo necesario. Con ventanales enormes, eso sí, aquí me contradigo, que conecten exterior e interior e inunden todo de luz. Los suelos, siempre de madera. De la que cruje, por descontado. Necesito pisar descalzo, no soporto las zapatillas de estar por casa. Libros, chimenea y un tocadiscos. Qué de tópicos, lo sé, pero es que la sueño como ese lugar perfecto en el que celebrar el fin del mundo. El “búnker” donde vivir una distopía feliz.

¿Cuál es ese momento en el que desconectas del día y que es más ‘cabaña’ para ti?

Al caer el sol, cuando el cielo madrileño se tiñe tantas veces de tantos colores. Soy poco eléctrico: apenas enciendo una lámpara y unas velas para tamizar la penumbra. Y también soy muy afortunado: mi casa tiene cierto halo nórdico en invierno, pero en verano se convierte justo en lo contrario: un festival de luz, sol y ventanales abiertos, diría que casi un refugio mediterráneo. Supongo que ese era el plan, intentar una cabaña en plena jungla de asfalto.

¿Qué no podría faltar nunca en tu cabaña?

El ratito juntos de después de cenar.

Un libro para leer por las tardes en el porche

Ahí sí que tengo que tirar de mi propio cliché: mi adorado Mark Twain. Cualquier título de Mark Twain. Todos. Pienso en Roughing It, pero también en Tom Sawyer y en The Innocents Abroad. Leería mucho, creo que mi idea de cabaña tiene más que ver con disponer de tiempo infinito para leer porque ahora... voy escaso.

¿Qué canción o qué grupo sonaría siempre?

Qué difícil es esto. Déjame decir varias (de varios) con la excusa de que no podría soportar que sonase siempre la misma canción, imagina qué agonía. Strange Currencies, de R.E.M.

All My Little Words, de The Magnetic Fields. I Like, de The Divine Comedy. It’s Getting Better, de Cass Elliot. The Wanderer, de Nick Garrie. ¿Qué?, de La Bien Querida. Paro aquí para no llenarte el folio, pero añadiría mil más.

¿Qué es refugio para ti?

El lugar donde ser.

Un hotel con espíritu cabañil

Aquí tampoco puedo quedarme solo con uno. Por alusiones, Nusfjord, en las islas Lofoten, y Grootbos, en Sudáfrica. Ahora me viene a la cabeza Deteema Springs, en Zimbabwe, posiblemente de los lugares más bellos en los que haya estado jamás, pero también Villa Inkógnito, en Oslo, urbano y tan Ibsen, tan cálido. Fíjate, tuve esa misma sensación en The Line DC, nada menos que en Washington DC. De los pendientes fantaseo con ir pronto a Eha, en Hiiumaa, Estonia; a Sheldon Chalet, en Alaska y uf... te diría mil más. Uno por cada canción.

Esta semana, tan extraña, triste y gris, es necesario con más fuerza que nunca desconectar de la realidad. Y también una versión algo más breve, que la vida real nos absorbe y esta semana me faltan horas en el día para llegar.

Empezamos.

The Ritual Lodge es una pequeña cabaña concebida como refugio aislado en un claro junto al arroyo Tapitallee, en Nueva Gales del Sur (Australia). Desde fuera, parece una construcción encontrada más que un proyecto reciente: la madera envejecida, los troncos dispuestos como cierre natural y los pequeños detalles artesanales hacen pensar en una estructura que lleva tiempo formando parte del paisaje.

La fachada rústica es deliberadamente sencilla, sin gestos llamativos. Solo algunos elementos contemporáneos —como la barbacoa— rompen suavemente esa ilusión de cabaña detenida en el tiempo. El resultado es un conjunto equilibrado, donde lo nuevo y lo antiguo conviven en equilibrio.

El interior continúa esa misma lógica. La mezcla de maderas refuerza la sensación de espacio hecho a mano, mientras que pequeños acentos metálicos y el alicatado de la cocina aportan contraste y definición dentro de una planta abierta y compacta. Todo está pensado para ser funcional, cómodo y fácil de habitar.

No hay conexión a internet ni televisión, es una cabaña que sigue la filosofía off the grid y de desconexión total, pensada para desconectar de verdad y prestar atención a lo que ocurre alrededor. Aun así, incorpora lo necesario para una estancia confortable: una cocina de gas, una cafetera y un baño interior que evita desplazamientos innecesarios.

El proyecto, firmado íntegramente por Jform, propone una forma de escapada basada en la sencillez y la calma. Un lugar donde el verdadero centro de la experiencia es el tiempo y la relación directa con el entorno.

Esta casa en el árbol se encuentra a una hora de Turín, Génova y Milán, y es un nido suspendido en el aire con una vista totalmente privilegiada del norte de Italia. Es una zona además llena de tradición de vinos, y en la propia finca se puede ver una antigua bodega excavada.

Una escapada para esta primavera por unos 200 euros / noche. Puedes reservar aquí.

El otro día hice una recopilación de las apps que me gusta utilizar para mejorar la productividad y, a la vez, desconectar, creando un orden digital que me permite alejarme de las pantallas durante más tiempo:

Tweek

Es mi favorita para gestionar el día a día. Un calendario semanal a modo de app, con una To-Do list diaria que puedes ir tachando para no olvidarte de nada. Tienes colores personalizados, tareas recurrentes, puedes conectar tu calendario de Google. Llevo años usando la versión pro y es esencial en mi rutina diaria para saber en qué estoy trabajando.

Notion

He entrado tarde en Notion y ha sido la mejor decisión que he tomado en mucho tiempo. Aquí tengo organizadas desde mis clases, tareas, proyectos, calendarios de redes, planificación para la newsletter, ideas… Es totalmente personalizable y tienes en un mismo lugar todo lo que necesitas.

Momotaro

Es mi nueva app preferida para concentrarme sin distracciones, y Made in Spain. Visualmente preciosa (está diseñada por Laszlito Kovacs, así que es normal) y puedes seleccionar en tramos de 10 minutos o activar una de las sesiones predeterminadas por color. Además, incorpora ruido rosa y es perfecta para esos momentos de concentración o desconexión.

Cosmos

Es una especie de Pinterest slow, minimalista y pensado en lo visual, sin distracciones de ningún tipo. Un motor de búsqueda de imágenes para creativos en el que te puedes perder horas y convertirlo en una dosis de desconexión, además de servirte como referencia para proyectos. Las ideas, lo tranquilo, la creatividad… todo eso es sagrado. Un espacio sin ruido exterior donde lo visual es lo esencial.

Hoy —en realidad ayer—, El Club de la cabaña cumple 5 años. El 14 de enero de 2021 salió la primera edición de este boletín, una visión muy personal y pequeña de algo que me apasiona: la cabaña. Cómo estas construcciones son el refugio perfecto para nosotros, no solo desde la perspectiva arquitectónica, sino desde la más metafórica; poder desconectar del ritmo de vida a 2x que llevamos en esta sociedad tecnologizada hasta el extremo. Y esta cartita semanal quiso convertirse en la dosis, el paréntesis —el Kit Kat— para apagar el ruido de la ciudad, del trabajo, de las redes sociales, y volver a reconectar con nosotros mismos, a través de casitas de madera, viajes, lecturas e historias.

Cinco años después, más de 9000 personas desconectan cada semana leyéndola, y para mí, eso es algo que jamás, ni en mis mejores sueños, habría podido imaginar. Sois una comunidad maravillosa, que cuida, que responde, que tiene la misma pasión que yo y eso es precioso. No me canso de dar las gracias por leer, pero hoy, más que nunca, GRACIAS en mayúsculas por hacer que cada semana merezca la pena darle al botón de enviar.

Es cierto que últimamente ando algo más desencantada con Substack, no es algo nuevo, lo he dicho por aquí y suelo reflexionar bastante sobre ello en las Notas. Continuamente planteo cambios, pienso en eliminar la suscripción voluntaria, o en cambiarla y ofrecer cosas solo para suscriptores de pago; abrir una tienda online (esto es algo en lo que estoy trabajando); pienso en dejar de escribir un tiempo (porque me cuesta tiempo, esfuerzo, investigación, frustración muchas veces); crear un club de lectura o un club de cine (esto me encantaría); pienso en adaptarme a lo que quiere Substack y hacer un pódcast, directos, el chat, crear más contenido para crecer…

Y luego me doy cuenta de que pierdo el rumbo, de que la realidad de este espacio es una: desconectar de la rutina. Por eso, de nuevo, gracias, gracias por dejar que esta pequeña locura que tuve una tarde de Reyes en 2021 siga adelante.

Empezamos.

Bjarke Ingels es uno de mis arquitectos favoritos. Hace unos meses tuve la oportunidad de hablar con él en Donosti, en la inauguración del GOe, el nuevo edificio de innovación del Basque Culinary Center que ha diseñado. Y claro, como buen arquitecto, tiene su cabaña de verano. Y no es una cualquiera. Su refugio veraniego se llama Fjordglimt, está en Rørvig, Dinamarca y es una pa-sa-da.

El cottage original fue construido en 1918 y responde al imaginario clásico de la cabaña danesa: estructura de madera de pino, fachada roja con marcos blancos y un techo de paja que dialoga con el paisaje. Un refugio discreto, integrado en una zona natural protegida donde la presencia humana parece secundaria frente al bosque, el agua y la luz cambiante.

Durante años, Ingels aseguró que nunca tendría una casa de verano. Sin embargo, la llegada de su hijo y el deseo de transmitirle una relación directa con la naturaleza y la tradición acabaron por cambiar su postura. La compra fue casi casual, como suelen serlo las decisiones importantes, y vino acompañada de una historia muy chula: un jersey tejido por la anterior propietaria con la imagen de la propia casa, convertido hoy en un símbolo íntimo del lugar.

La intervención arquitectónica fue deliberadamente contenida. Lejos de imponer un gesto contemporáneo, Ingels optó por preservar la identidad original de la casa. Se mantuvieron los colores históricos, los materiales envejecidos y buena parte del mobiliario, reorganizando los espacios para hacerlos más habitables y fluidos, siempre con la chimenea como centro. La antigua terraza se transformó en un pequeño estudio desde el que se observa el fiordo, un lugar para dibujar, escribir o simplemente mirar.

Fjordglimt no funciona como manifiesto de su arquitectura ni como una obra más de su extenso currículum. Es, más bien, un espacio de retiro, descanso, de desconexión real en la naturaleza. Un lugar donde el tiempo se ralentiza y donde la arquitectura deja de ser protagonista para convertirse en el marco en el que se disfruta. En contraste con la escala y la intensidad de su trabajo internacional, esta cabaña recuerda que el refugio no siempre está en lo nuevo, sino en aquello que ha sabido permanecer y que nos lleva a lo más esencial del ser humano: nuestra relación con el entorno.

De las más de 200 cabañas que han salido en estos años, creo que es una de las tres o cuatro a las que me mudaría con los ojos cerrados.

Puedes leer más aquí y aquí.

Para celebrar estos cinco años, he decidido regalar a cinco lectores de la newsletter las guías cabañiles. Si te apetece participar, solo tienes que estar suscrito a El Club de la cabaña, seguir la página de Instagram y hacer un comentario* en este post diciendo a quién te llevarías a esa escapada cabañil:

Tienes hasta el próximo 20 de enero para participar.

*Recuerda, solo un comentario por persona. El sorteo se hará mediante app-sorteos con todos los comentarios recibidos.

Devonian Guest House es una casa de invitados pensada como un retiro sereno entre el mar y los prados del Parque Natural de Oyambre (Cantabria). Diseñada desde el amor al surf y a la vida al aire libre, combina una estética sobria —materiales naturales, luz, vegetación— con una forma de hospitalidad cercana, donde todo invita a bajar el ritmo.

La experiencia se completa con pequeños rituales de desconexión: sauna, piscina climatizada, paseos por marismas y playas cercanas, y una relación directa con el entorno que va del Cantábrico a los Picos de Europa. Un lugar para quedarse unos días y dejar que el paisaje marque el descanso.

Puedes leer más aquí y, por supuesto, puedes reservar aquí.

Este domingo a las 12 estaré en Centre d’Art La Panera en Lleida charlando con Pep Vidal sobre refugios, cabañas y procesos creativos. Si te apetece pasar, estás invitadx.

Pep Vidal está exponiendo actualmente (hasta el 1 de febrero) en el centro de arte su obra "Palíndrom, d’una cabana per acabar la tesis a…una tesi per acabar la cabana”.

En el año 2014, Pep construyó una cabaña de madera con restos de cajas de transporte de obras de arte y se instaló allí durante medio año para terminar de escribir su tesis doctoral en física. Aquel proyecto, Una cabaña para acabar la tesis, exploraba la concentración, el tiempo y la relación entre el pensamiento científico y la acción física.

Y ahora, La Panera ha invitado al artista a presentar una retrospectiva de su carrera artística bajo la idea de si en 2014 la cabaña sirvió para escribir su tesis, ahora, esta tesis convertida en libro de artista, sirve para acabar la cabaña. Y con esta premisa, Vidal ha construido una nueva estructura con todos los materiales de su taller (madera, herramientas, piezas existentes, dibujos….) formando un refugio muy personal e íntimo. Merece mucho la pena la visita para ver de cerca esa relación del mito de la cabaña del escritor con su obra.

Llevo días fascinada con esta cuenta de Instagram:

Ya nadie escribe cartas, de Jang Eun-jin, es una novela breve que habla de la comunicación cuando ya no sabemos cómo decirnos las cosas. Ambientada en una pequeña empresa dedicada a escribir cartas por encargo, el libro observa con delicadeza a quienes delegan en otros las palabras que no se atreven —o no saben— escribir. Esta historia plantea una pregunta: qué ocurre cuando perdemos el hábito de nombrar lo que sentimos.

Edita Shiro Libros.

Hola, saludos desde lo más profundo del bosque.

Ayer fue mi cumpleaños. Cumplí 44. Siempre me ha gustado este día y celebrarlo por todo lo alto, pero este año está siendo algo más complicado, creo que la crisis de los cuarenta se ha instaurado muy profundamente y es la primera vez que no estoy disfrutando nada ni la edad ni el momento. He escrito una lista de 44 deseos en Instagram, tal vez para compensar.

Como buen comienzo de año, de etapa y de todo, estoy planteando algunos cambios para la newsletter que irán sucediendo en próximas ediciones, ya os iré contando. Llevo tiempo dándole vueltas tanto al formato, como al contenido, a la suscripción voluntaria (y su precio) y ya os dije que andaba algo desencantada con la deriva nueva de Substack. Hay algunas ideas muy chulas en camino, poco a poco. La buena noticia es que vuestra dosis favorita de cabañas ha vuelto.

Empezamos.

En el bosque de Nordmarka, a pocos minutos del centro de Oslo, pero lo bastante lejos como para que el ruido desaparezca, se levanta Fuglemyrhytta, una cabaña pública y autoservicio diseñada por Snøhetta como refugio accesible para familias, escuelas y senderistas que buscan pasar el día —o la noche— mirando el fiordo desde lo alto.

La cabaña se sitúa junto a Fuglemyra, cerca del mirador de Vettakollen, y solo se alcanza a pie. Esa condición marca el ritmo: llegar despacio, quedarse un rato, compartir mesa. Desde su apertura se ha convertido en uno de los destinos más concurridos de la zona, tanto para dormir como para simplemente sentarse dentro, comer algo caliente o resguardarse del frío.

El interior gira en torno a una gran sala común orientada al sur, con una ventana panorámica que enmarca el paisaje y convierte el bosque en parte del espacio. Hay estufa, horno, bancos continuos y un pasillo generoso donde dejar botas y abrigos. Dos dormitorios, una sala de secado y soluciones de descanso bien pensadas completan un programa austero pero muy habitable.

Formalmente, la cabaña se organiza en dos volúmenes pentagonales escalonados, una geometría que aligera el conjunto y permite distintas alturas y miradas hacia el entorno. Está construida en madera contralaminada y glulam, con materiales locales y una lógica de bajo impacto que refuerza su vocación pública: un refugio sencillo, resistente y abierto todo el año.

Empezamos el año soñando a lo grande. Seguro que muchos estáis planeando vuestras vacaciones de verano. Pues si habéis elegido California, estáis de suerte.

Esta cabaña en forma de A de estilo alpino es una pasada. Fue construida en 1962 y es una joya arquitectónica, uno de esos ejemplos de A-frame cabins con chimenea de pizarra, vigas de madera y decoración que parece salida de una película.

Puedes reservar aquí.

El verde1 siempre ha estado ligado a la idea de vida, equilibrio y refugio. Es el color de los bosques, de lo que crece sin prisa, de lo que rodea y protege. Por eso, incluso antes de entrar en la pintura moderna, el verde ya tenía un peso simbólico claro: calma la mirada, descansa la mente y conecta con la sensación de estar a salvo en un entorno natural.

Estas Navidades me topé con un post en Instagram que hablaba del verde ftalo, uno de los tonos protagonistas en la paleta de color de Solo en casa, y clave en la creación de esa atmósfera acogedora y nostálgica en la película. Su uso era totalmente intencionado para crear esa sensación de Navidad en todos los planos junto al rojo. E incluso, influyó en las principales tendencias de diseño de interiores durante los primeros años de la década de los noventa.

Pero su historia va más allá, ya que esa sensación de refugio, calidez y hogar que provoca, vino de una serendipia. Se creó accidentalmente en Inglaterra en 1935 (se empezó a comercializar un año después) y sustituyó a los tonos de verde París, que eran el estándar hasta entonces y que eran tóxicos, ya que contenían arsénico. E incluso, pasó por encima del azul Prusia, ya que su tono oscuro era parecido, pero más atractivo (y menos nocivo).

En la pintura del siglo XX, muchos artistas lo incorporaron a sus paletas, pero uno de los casos más estudiados es el de Francis Bacon. Análisis técnicos de sus obras han demostrado el uso de verde ftalo en fondos y atmósferas desde finales de los años cincuenta. En sus cuadros, este verde no es decorativo: funciona como espacio emocional, como una piel cromática que envuelve las figuras y amplifica la tensión, la soledad o el silencio que las rodea.

Más allá de Bacon, este color se convirtió en un pigmento clave para la modernidad porque ofrecía algo nuevo: un verde que podía ser a la vez artificial y profundamente orgánico. Su potencia lo hacía ideal para grandes campos de color, veladuras, fondos envolventes y paisajes mentales. Permitía trabajar la profundidad sin recurrir a tonos terrosos, abriendo un imaginario más limpio, más frío y, al mismo tiempo, muy vinculado a la naturaleza.

Y es ahí donde aparece su dimensión más cabaña. Aunque químico, el verde —y especialmente cuando se suaviza o se apaga— sigue activando asociaciones muy primarias: bosque, humedad, sombra, refugio, pausa. La psicología del color lo relaciona con equilibrio, descanso y bienestar. Quizá por eso incluso un verde tan moderno como el ftalo puede sentirse acogedor: porque, en el fondo, sigue hablándole a la parte de nosotras que busca un lugar donde bajar el ritmo y respirar.

Incluso hay quien lo ha convertido en el color del año 2026 en respuesta al Cloud Dancer de Pantone (ese gris tan soso que dice mucho del mundo en el que nos estamos convirtiendo, sobrio, neutro, sin color):

Esta es la tiny home más pequeña del mundo. No lo digo yo, lo dice el récord Guinness que ostenta, con tan solo seis metros cuadrados:

Cuentos atados a la pata de un lobo, de Angélica Liddell, ha sido uno de mis regalos de Navidad. Tenía muchas ganas de leer este libro de relatos que es una absoluta locura, demencial y, a la vez, lleno de belleza.

Tal vez el libro más extraño que he recomendado en nuestra Biblioteca Walden. Edita Malas Tierras, una de mis editoriales favoritas de este pasado año.

Hola, saludos desde lo más profundo del bosque y Feliz Año Nuevo Cabañil.

Comenzamos enero con la primera entrevista de 2026 y me encanta que abra la nueva temporada Carmen Pacheco. Escritora, guionista, consultora creativa; creadora de Ola y Flecha (las dos mejores newsletters del mundo), una de las personas detrás de las mejores ficciones sonoras en español (Blum, Santuario, Místicas). Todo lo que pueda decir de ella es poco, porque es como Chandler Bing, hace muchas cosas importantes, pero difíciles de explicar, y eso me encanta.

Flecha

Una carta que disparo cada dos sábados llena de reflexiones y tesoros.

Por Carmen Pacheco

Hace años que estoy suscrita a sus cartitas, son el acompañamiento perfecto para los desayunos del sábado. Y me hace especialmente ilusión que hoy conteste a las preguntas cabañiles porque su newsletter es una cabaña virtual para muchos de nosotros.

¿Tu cabaña perfecta estaría en la montaña o en el mar? ¿Por qué?

En la montaña, sin duda. El mar es un lugar para disolverse, entregarse, abrazar la nada. No concibo la idea de refugio junto al mar, por clásica que sea. También es verdad que me crie en una ciudad con mar y sé cómo se las gasta en invierno. Me cuesta idealizarlo y mi cabaña perfecta es por definición imaginaria. La montaña es un terreno que por pura ignorancia puedo encajar mejor en cualquier fantasía.

Explícame un poco cómo sería

Sería como una de esas bolas de cristal de nieve, solo que la nieve caería por fuera, claro. Lo más importante es que habría una chimenea porque una de mis cosas preferidas en la vida es encender el fuego. Pero por arte de magia, la leña estaría siempre ordenada y dispuesta al lado, inagotable. Yo solo tendría que ocuparme de recoger por el bosque ramitas y otros elementos. La decoración de la cabaña sería antigua y acogedora, y no la habría elegido yo, porque, ¿qué gracia tendría eso? Lo que más me atrae de este refugio ideal es imaginar que puedo curiosear, averiguar quién ha pasado por allí, registrar cajones, dejar que los objetos antiguos me cuenten historias. Me gustaría ser una intrusa, una Ricitos de Oro en mi propia cabaña.

¿Cuál es ese momento en el que desconectas del día y que es más ‘cabaña’ para ti?

La primera hora después de despertar, a la que llamo Mi hora sagrada. Es tan temprano que aún no hay notificaciones, ni prisa, ni gente pidiéndome cosas. Normalmente la utilizo para quedarme en la cama con Mi iPad sagrado y leer newsletters y artículos sobre temas científicos que me interesan. Empezar el día así, haciéndolo mío, me da la paz mental que necesito para afrontar el trabajo y la rutina. Luego ya me importa menos participar en el mundo y compartir mi tiempo con los demás.

¿Qué no podría faltar nunca en tu cabaña?

Una puerta cerrada con llave que no se corresponde con ninguna habitación que se pueda observar por fuera de la cabaña. En mi refugio imaginario tiene que haber misterio, un poco de tensión y el acecho constante de lo sobrenatural.

Un libro para leer por las tardes en el porche

El color que cayó del espacio de H. P. Lovecraft.

¿Qué canción o qué grupo sonaría siempre?

Générique de Miles Davis para las noches con la chimenea encendida, el Vespertine de Björk y el Blue Bell Knoll de Cocteau Twins para ver la nieve caer por la ventana y la banda sonora original de Donnie Darko para todo lo que tuviera que ver con la puerta misteriosa.

Un hotel con espíritu cabañil

En el Hotel Palacio de los Velada, en Ávila, mi novio y yo nos quedamos un fin de semana en una habitación abuhardillada que tenía una ventana en el techo. Después de salir del museo de Santa Teresa, nos encontramos con la plaza cubierta de blanco, como si estuviéramos en una realidad distinta. Había empezado a nevar y hacía tanto frío que se nos apagaron los móviles. Estábamos solo a diez minutos andando del hotel, pero por supuesto nos perdimos y dimos unas vueltas de más. Llegamos a la habitación congelados y nos metimos en la cama para entrar en calor. Nos quedamos dormidos viendo cómo la nieve caía en el cristal sobre nuestras cabezas. Es el momento más cabaña-refugio que recuerdo.

NOTA: ESTA NEWSLETTER PUEDE SER ALGO LARGA Y QUE NO LA LEAS POR COMPLETO EN TU EMAIL. ASÍ QUE TE RECOMIENDO HACERLO DESDE LA APP DE SUBSTACK PARA NO CORTAR LA LECTURA Y QUE LA PUEDAS LEER ENTERA.

*

Hola, saludos desde lo más profundo del bosque.

Esta semana la cartita va a ser algo más personal y reducida. Hoy es la última que envío hasta el año que viene y supongo que, a estas alturas, es inevitable hacer mi propio “Spotify Wrapped” de lo que ha sucedido durante el año. En mi caso, la montaña rusa ha sido de esas en las que sientes tanto vértigo, que cierras los ojos durante el recorrido esperando a que termine y que, al final, no sabes si la has disfrutado muchísimo o has tenido tanto miedo que no quieres volver a repetir.

Recordatorio: hoy a las 19 presento Refugio en la librería Matadero Uno de Oviedo. ¡Si no tienes planes, vente, que así hacemos cabañita en la librería y será muy chulo!

Acabamos 2025 siendo casi 9000 suscriptores. Esto es algo que no esperaba ni en mis mejores sueños. GRACIAS INFINITAS, sois la comunidad más guay del mundo, en serio. Estas han sido las cinco cabañas que más os han gustado este año:

También, y creo que lo más importante —sobre todo como meta personal—, es que 2025 ha sido el año en el que publiqué mi primer libro, y, por supuesto, sobre cabañas, quién me lo iba a decir. Refugio ha cambiado muchísimas cosas en mi vida (porque no es algo que me vaya a sacar de pobre, eso ya lo sabemos, pero escribir un libro es una de las experiencias más fuertes que he vivido). Nunca pensé que aquel día que Paloma me dijo, en 2023, que el mundo necesitaba un libro sobre cabañas, se iba a hacer tan realidad. Gracias a todos los que lo habéis comprado, a los que lo tenéis en vuestra lista de Navidad (que sois unos cuantos), y sobre todo, por todo el cariño, apoyo y palabras preciosas que no paro de leer y escuchar. Es muy abrumador.

Y si te apetece que lo presente por tu ciudad, ¡no tienes más que escribirme y lo planeamos!

Además, me lie la manta a la cabeza y lancé dos guías de escapadas cabañiles, seleccionando aquellos lugares que son refugio y desconexión de la ciudad en España y el resto del mundo. La acogida fue muy guay, y a lo largo de todo el año muchos os habéis hecho con ellas para planear vuestros viajes (por cierto, siempre me hace mucha ilusión cuando me escribís diciendo que habéis ido a una de ellas).

Además, es un regalazo de Navidad. ¿Sabías que puedes regalar una suscripción anual a quien quieras para estas fiestas y encima regalas dos guías cuidadosamente seleccionadas? Pues ahí lo tienes, el regalo más chulo de Reyes.

Las tenéis un poco más económicas (solo 24 euritos) estas Navidades para ahorraros un pelín en esos gastos extra durante las fiestas:

Regala una Navidad de cabañas 🎄

quiero autorregalármelas yo!

El otro día tuve un pequeño momento de desahogo en Substack y abrí este melón que pensamos muchos:

Fue bonito ver cómo hay tanto apoyo a todos los que escribimos en esta red social y se convierte en ese lugar seguro dentro de internet, donde podemos contar lo que nos gusta y compartir todos historias tan bonitas. Y, como vosotros sois la parte más importante de este Club y la razón por la que cada jueves a las 10 tenéis esta dosis de desconexión en vuestros buzones, me gustaría saber qué temas os gustaría ver o de los que hable a partir del año que viene. E incluso, si quieres proponerme algo, estoy abierta a cualquier idea. Puedes dejarlo en comentarios o enviarme un email, e incluso escribirme por el chat de Substack.

El Club de la Cabaña vuelve el domingo 4 de enero, con el primer cuestionario cabañil del año, e inaugurará 2026 una persona muy muy muy guay.

Empezamos.

Esta es una de las casas que me habéis compartido más por Instagram en el último mes y medio. Un proyecto que ya tiene algunos años y que ahora lo han recuperado del scroll infinito de internet.

En lo alto de la sierra de Tramuntana (Mallorca), en una parcela de terrazas de piedra seca entre olivos milenarios, Mar plus ask plantea un refugio mínimo y muy pensado: dos piezas diminutas (25m² en total) que se reparten la vida cotidiana para reducir huella y tocar el terreno lo justo. El lugar marca el ritmo: viento, cencerros, roca, sombra; y, al fondo, el mar.

La operación empieza por reutilizar lo que ya existía y crear dos espacios definidos y separados entre ellos, pero conectados entre el paisaje. Una antigua caseta de aperos se convierte en The Purple House, el volumen donde se cocina y se cena. Ese tono berenjena no es un capricho: lo eligen como color complementario al de la hoja de olivo. A esa estructura se le suma un espacio pequeño que se incrusta en las terrazas, prácticamente subterráneo: una decisión constructiva que funciona también como estrategia climática, fresca en verano y más templada en invierno. Otro plus sostenible para este proyecto.

La segunda casita se llama The Pink House, y se queda con lo esencial, lo privado: cama, ducha y chimenea. La ducha aparece bajo una bóveda con claraboya, escondida junto a una formación rocosa que la casa literalmente abraza; el agua llega desde un manantial natural cercano. El interior se tiñe de rosa (otro color complementario, en este caso del tono mate claro de la hoja), en un monocromo que los arquitectos vinculan con la idea de cueva: un espacio básico, recogido, sin distracciones, que nos lleva a lo más puro de nuestra relación con la naturaleza.

La casa del Olivo, además, no es solo un experimento de arquitectura y entorno: son propiedad del estudio y se ofrecen como retiro silencioso para arquitectos, artistas y escritores durante todo el año. Una fantasía, si me preguntas, y uno de los lugares qué más ganas tengo de ver.

Siempre digo que Galicia es el paraíso cabañil en España, y es verdad, porque hay tantas opciones, que cuesta quedarse solo con una. Alcobas do Sil se encuentra en el corazón de la Ribeira Sacra. Cuenta con varias cabañas orientadas al paisaje y con vistas al Cañón del Sil, dentro de una zona catalogada como Reserva de la Biosfera, y están construidas de manera sostenible, respetando al máximo el medio ambiente; es por eso que están en altura, para aprovechar el terreno y no afectar artificialmente a la flora y fauna locales. Ah, son pet friendly, que esto es algo que siempre me preguntáis.

Puedes reservar en su web: alcobasdosil.es

Me han mandado muchas personas este reel de Erik Harley, y claro, con razón:

Las cabañas pueden ser terror, por supuesto, y son uno de los tropos del cine de miedo. Tuve un par de conversaciones fantásticas sobre ello con Fernando Navarro y Víctor López G. para el libro, os resumo la idea:

En el imaginario popular, la cabaña tiene la capacidad de convertirse en un símbolo que aglutina esos temores proyectados tanto en el papel como en la pantalla. Y digo convertirse, porque en un principio (casi) siempre parece esa casita de madera bucólica con encanto, en la que pensamos cuando soñamos con alejarnos de todos nuestros problemas y en la que nada malo puede suceder. Sin embargo, en algún punto existe un detonante que marca el comienzo del horror, creando la sensación de que estamos totalmente solos y que, si nos matan, no se va a enterar ni el Tato.

Posesión infernal (Sam Raimi, 1981) marcó un camino de miguitas de pan cual Pulgarcito para que las películas que llegaran detrás pudiesen hacer de otras cabañas el espacio mitológico en el que te persiguen todas tus pesadillas. Impulsó el género cabin movie, que se ha consolidado en películas como La cabaña en el bosque (Drew Goddard, 2011) o más recientemente en Llaman a la puerta (M. Night Shyamalan, 2023). Todas comparten algo: la oscuridad de la arboleda parece más hostil que la propia cabaña. Así que los personajes, como no tienen adónde huir, se refugian en el único lugar que creen seguro. Entiendo que para nosotros, como público, una película así pueda convertirse en refugio. Al fin y al cabo, sabemos exactamente cómo va a terminar todo. Llevamos cuarenta años siendo testigos de masacres bajo la luz de las estrellas.

Voy a ver si encuentro información de esta cabaña de Keeper, grabada en la Columbia Británica (Canadá), y os la traigo en enero y hablo más en profundidad sobre esta fantasía de género que es el cabin movie.

El martes envié la lista de regalos de Navidad. Puedes echarle un ojo aquí:

Y ya sabéis que también es un clásico que comparta mi wishlist de cumpleaños, por si queréis inspiraros con otros regalos para estas fechas.

Me he encontrado por varios stories de Instagram este post tan bonito y no podía dejar de compartirlo en la newsletter.

Empezamos.

Hacía mucho que no salía un proyecto cabañil en España. Y esta casa se ha convertido en una de mis favoritas, sin duda, de este año. La casa en Los Llanos, diseñada por Pepa Díaz, se encuentra en Lorca (Murcia) y es uno de esos ejemplos de cómo modernizar lo rural sin perder nada de la herencia del lugar.

Esta antigua vivienda en la que su propietario vivió durante su infancia se ha rehabilitado por completo, reconstruyendo ese legado, manteniendo la memoria y adaptándose al paisaje desde una perspectiva sostenible. Aquí, la historia del terreno es determinante para poder respetar el entorno rural. Se reutilizan materiales heredados de la antigua casa y se apuesta por una economía circular en la que todo adquiere una nueva vida. Por ejemplo, algunas de las partes que conformaban el techo ahora se han reconvertido en parte del mobiliario interior.

En el interior, lo tradicional se resignifica con un tratamiento contemporáneo. La antigua subdivisión en pequeñas habitaciones se suprime para dar paso a una zona de día abierta, creando un gran volumen sin espacios cerrados.

Mi parte favorita es cómo han dado una vida diferente a este refugio de campo con la cristalera a modo de observatorio de paisaje, y rincón de lectura, que transforma completamente la visión de la vivienda, armonizándose con el paisaje y dejando que la naturaleza entre en la vida doméstica.

En las montañas de Niseko, al norte de Japón, en la isla de Hokkaido, hay unas pequeñas cabañas de madera que son la representación de la vida sencilla, de la relajación y la desconexión. Yo estoy muy enamorada de ellas y las tengo apuntadas para el viaje a Japón que estoy organizando para 2027.

Puedes reservar aquí.

Cuando estrenaron Solo en casa en 1900 yo tenía 8 años (casi 9) y recuerdo perfectamente el impacto al verla en el cine. Las Navidades las pasábamos en Granada con la familia, y la tarde de Nochebuena, para “quitarnos de en medio” (en esa época mi hermana y yo éramos las nietas más mayores) mientras preparaban la cena, mi padre nos llevaba al cine (al Aliatar —cómo me gustaba— a los multicines Centro o a los de Neptuno) a ver el estreno infantil navideño del año. Recuerdo La Sirenita, El Rey León, Los rescatadores en Cangurolandia, y, sobre todo, Solo en casa porque durante mucho tiempo soñé que se olvidaban de mí.

Hay que reconocer que Kevin se lo montó muy bien en ausencia de sus padres y hermanos, siempre he querido hacer mi propia versión de esa cena de Navidad con ese Michael Jordan de cartón paseando de un lado a otro del salón:

Supongo que para aquellos de mi generación (año arriba, año abajo) esta es una de esas comfort movies que son de obligado visionado en esta época.

La puedes ver en Disney +

Me ha gustado mucho el anuncio de Apple de estas Navidades. En un momento en el que vivimos copados por la inteligencia artificial y todas las marcas se apuntan al carro de la animación por IA, es bonito ver como una de las big tech vuelve a lo esencial, al stop motion, utilizando un iPhone 17 Pro para grabar y cogiendo una de las canciones más divertidas de Flight of the Conchords, Friends.

El spot lo ha dirigido Mark Molloy y es una preciosidad:

El Doctor Quing Li es una eminencia en el conocimiento de los bosques y su relación con nuestro bienestar. En mi libro os cuento su historia y cómo acuñó el término de Shinrin-yoku, creado en la Agencia Forestal Japonesa, que significa “baño de bosque”. En los últimos años, esta ha sido una tendencia recogida de oriente a occidiente, porque pasear por el bosque, estar en él, nos ayuda a mejorar nuestra salud.

El Poder del bosque habla precisamente de todo esto y de cómo un baño de bosque de una duración de entre 2 y 4 horas durante dos días seguidos puede hacer aumentar la actividad de nuestros glóbulos blancos en un 40% durante los siguientes treinta días.

Edita Roca Editorial.